Histórias de uma Gata

Lembrou-se de Ambrósio?

2010-12-22T17:47:00.000-08:00

-Como?
- Pergunto-lhe: lembrou-se do Ambrósio?
- Framboesa...

PÁ!

E, então, o ciúme dele estourou bem no meio dos seios dela. Fora aquele, para ela, seu último jogo de palavras...

(Renata Santana)

Poeminha do apego

2010-11-29T19:27:00.000-08:00

A saudade fez das suas roupas
meu amuleto
e hoje, para enfrentar o medo

vivo debaixo das suas saias.

(Renata Santana filha)

Poeminha da solidão inesperada

2010-11-17T21:34:00.000-08:00

Eu não sei se voce é de lua
que flutua
entre fases
como gases
pelo céu anil que eu te dei.

(Renata Santana)

*(Poema de 2008 encontrado hoje numa caixa de email vã e abarrotada de spam, a minha.)

De tanto mar

2010-11-07T21:06:00.000-08:00

Maresia
Comeu meus olhos
minha fantasia
desfez o barco
que me levaria
a caminho de outro mar

E há tanto mar
Amar
Na minha ilha
Onde mareio
Sozinha
E sem saber nadar

Maresia,
Comeu
Desfez
Secou
todos os mares..

Onde Amar
Há males

E eu,
– Nau
frágil.

(Renata Santana)

2010-08-19T06:13:00.000-07:00

vida e morte
amor e dúvida
dor e sorte

quem for louco
que volte.

(Paulo Leminski)

2010-07-24T17:34:00.000-07:00

O que pensa o minuto sobre a personalidade do segundo.
Eu digo, o que julga ser uma pessoa de 30 minutos, aquele que tem 60?
Algumas pessoas não entendem minha pressa.
Mas deve ser por que na maioria das vezes eu tenho 30 segundos.. e não 60.
E preciso correr,
e por isso, falo rápido, o motor arranca e corre com as palavras perseguindo o pensamento.
Perseguindo perseguindo... aquilo que eu já formulei e estava doiiido pra sair.
Se divago,
aí,sim, ando sem pressa. Por pisando em coisas que ainda não nasceram, ou chegaram a nascer, mas decidiram pela morte.. e se foram.
Eu estou morrendo por falta de segundos, e ainda me mandam preservar o silêncio.
Quando eu cheguei aqui me subtrairam.
A boa notícia é que eu sei contar.
E cá estou.

Mas não precisam me ler agora, neste momento, podem me dar um tempo, por favor, sim?
Por que neste exato segundo eu estou bebada.
Me desculpem. Essa não foi a intenção.
Me desculpem.

Eu queria ser

2010-07-07T21:04:00.000-07:00

a máquina de sucos centrífuga que a minha irmã comprou.
Ao invés da bailarina russa de asas nos pés e pentelhos ruivos,
a máquina
centrífuga
de sucos
fun
kitchen
que a minha irmã comprou em dez prestações na Eletroshopping...

Ponha as frutas, qualquer fruta, qualquer coisa que renda sumo
e ela, a centrífuga, prontamente
esmaga
esmaga
e separa, caroços para o lado e líquido para o outro.
Eu disse,
e separa objetivamente o que quer do que não quer,
o que vai precisar do que não vai
bem-me-quer
mal-me quer
diploma
ou desbunde
especialização dentro
ou fora
torcer pra Holanda
ou Espanha
dar
ou
não
dar
saia lilás
ou lenço verde cor de cana
sessão de arte
ou besterol lado B
séria e comportada
ou divetida, tipo, sitcom
o que eu levo
o que eu descarto
o caroço da laranja
o bagaço
ou o precioso líquido amarelo vitaminado?

Sabem, senhores,
não me amolem, me deixem aqui
quieta.
Me deixem aqui pensando e decidindo por que sei que vou levar horas
ou uma vida inteira, talvez
fazendo isso...
enquanto ela, certeira, objetiva e aquariana, creio eu, bem na minha frente
ZÁS,
centrifugando prática e faceira os pepinos que lhes dão.

Odeio ela.

(Renata Santana)

Com fuso

2010-06-29T07:10:00.000-07:00

Já que você não vai embora tão cedo,
então cedo:

Essa sede
e sedas e cedros...

Já que você não vai.

(Renata Santana)

Dois pesos e duas medidas

2010-06-25T18:43:00.000-07:00

dois pesos
e duas libras esterlinas
um dolar cruzado
e a gorjeta das meninas, sem florim
ou xelim
do Quênia às nações desunidas
sobre dois pesos
e duas medidas,
taka
pataca
de graça: ainda, o incomensurável

na medida do meu bolso furado...

(Renata Santana)

-Todo professor universitário deveria ser condenado à forca em fim de período.

2010-06-07T20:16:00.000-07:00

Foi isso que eu pensei nessa segunda-feira às 11 da manhã.

E eu sei que se por um acaso resolvesse fazer um santo inquérito, a minha seita ia ganhar milhares de adeptos em dois tempos. Todo professor na fogueira! Todo PowerPoint filho da mãe no exílio!

Ah, tem dias que você realmente cansa de estar cansaaaaado....

O dia em que você encontra aquela sua amiga super querida, super fofa, vacilando no ponto de ônibus e quando está prestes a abraçá-la com toda a sua saudadee.... ai! O ÔNIBUS!!

Ter que decidir entre um abraço e um ônibus é uma piada. Mas como tudo é relativo mesmo, você está super atrasada e, com muita sorte, vai conseguir almoçar, puf puf, até uma libriana indecisa como esta gata tem que funcionar:

- CDUUuuuuu, vai subiiiir motô!!

É claro que este berro não foi meu.

Mas o brado do gasguito ao meu lado (outro maluco descabelado que entraria fácil na minha seita) foi funcional para que a minha ficha caísse (ou meu cartão funcionasse, ou meu chip encaixasse, bem, como os senhores preferirem...). E zás.

A criatura que sobe num ônibus depois de um abraço torto numa amiga que merecia muito mais, e tem que abraçar a juventude suada e imprensada do Colégio Aplicação jus-ta-men-te na hora em que a fome é um desespero ou uma criança a qual você caaaanta pra que ela pegue no sono rápido e não dê muito escândalo, aquele horário, justo aquele horário em que o sol na sua cara lembra que o seu óculos de sol quebrou há 2 meses, e tudo derrete, e tudo compete: o dinheiro amassado, a moeda que cai, o livro que escorrega, as horas que saltam, e você, de repente, tomada de assalto: - o que porra vale a pensa nessa vida?

Bem, naquele momento, somente um assento vazio acenando e sorrindo pra mim!

Pronto. Eu não precisava de mais caimentos de ficha, mas os tive. Afinal, já dizia Paulo bigodes de gato Leminski: “tudo que respira, conspira”.

Feliz por concluir que eu havia nascido para estar sentada naquele assentinho e que, então, já teria cumprido toda a minha missão na Terra ao chegar àquele pódium.... aí, bem, aí, a rádio Recife maldita seja ela faz tocar aquela música que você adorava na adolescência...

Uns minutos de epifania e você está fudida. Pronto. À forca também a Rádio Recife!

A música tem a pachorra de invadir o seu único psudo momento de prazer naquele assento quente e sujo só pra dizer que você está perdida. Só pra dizer o quanto aquele assento é quente e sujo. Só pra fazer você lembrar da canção, de quando você a cantava e de tudo o que você acreditava há alguns anos atrás. De tudo o que você abandonou...

Aquela dor pelo tempo em que você a cantava junto com a abertura da novela, a dor de lembrar que você gostava de novela e nunca mais teve essa regalia boba, ai, a dor pela perda do ócio criativo, pelos amigos, aqueles, que você jurava que iam ser os padrinhos do seu casamento e do batizado dos seus sete filhos, aquela saudade atravessada na garganta e atropelada por um caminhão de compromissos, exatamente aquela... em que parte da vida a gente começa a se trair?

Se o ônibus balançasse meeeenos eu tinha me rendido e feito aquela Lista do Osvaldo(Montenegro). ps: um amigo meu fez e nunca mais voltou a si...

Forca à Rádio Recife e ao set list dela e forca também à pessoa que agiu de má fé (tenho ctza) e escolheu essa música dessa década para tocar justo neste horário das grandes desilusões, e se foi alguém que pediu por telefone (se é que ainda existe isso) forca a ela e todas as suas gerações.

Em 25 minutos de percurso, conseguiram arrasar as minhas certezas e toda a agenda arquitetada para uma segunda-feira cheia de vigor e sentido transformou-se num amontoado de obrigações que se empurra com a barriga. blah.

O almoço é: três bananas. O atraso: 28 minutos. Mas você ainda sorri para os colegas e preceptores de estágio, coordenadores e suas reuniões em ciiima da hora em que você, finalmente, ia largar. A única hora legal do dia e querem boicotar... a música na cabeça, você perdida, o dia sem sentido, o cabelo invadido pelas pontas duplas, e neste momento a depiladora me liga: - você morreu?

Forca! Comecemos pelos professores, depois a rádio Recife (e não me peçam pra dizer qual foi a música que eu não vou dizer) e, só então, retorne a ligação da mocinha da depilação (agora que você sabe o que dói de verdade nessa vida) e tenham um bom dia.

(Renata Santana)

E por falar em mangaba,

2010-04-27T05:31:00.000-07:00

senhores, eu apresento para o vosso deleite um dos meus poemas preferidos do escritor recifense Biagio Pecorelle.

Na cama, depois da praia.

Eu tramo hiatos no relicário do destino
talvez para adocicar a ação pétrea do tempo
talvez apenas para o adornar de miçanga
mas tu me sangra, tempo, sempre,
pela veia nau da nostalgia...

Eu lembro de Jandira,
sentada no beliche
prendendo cabelo e
fuçando na revista a
exuberância de Jocasta -
melhor dizendo, a lascívia de Vera Fischer.

que pena,
Jandira era muito mais.
coçava minhas cataporas
trazia pirulitos de helicóptero
pena que...

Minha bazuca de ovos falhou
já perto do céu,
na cobertura do edifício.
meu irmão chegou e tomou meu juízo pela orelha.

E Jandira?
o que fez?

calada estava
e espanando os móveis da sala
ficou.

se a mocidade fosse um copo de suco
(qualquer suco!)

colaria sempre um lábio no outro,
feito mangaba...
feito Jandira
na cama, depois da praia,
vacilando de maiô.

(B. P.)

___________________

Diga mais nada.

(Renata Santana)

Feito mangaba

2010-04-20T05:24:00.000-07:00

Já alguns anos eu desaprendi a escrever beijo. B-E-I-J-O. Alguma coisa me incomodava nessa palavra. Não sei se era esse excesso todo de vogal uuggghh que a torna uma palavra.... feia. Primária. Pobre. nhen. Sem graça.
Só o contexto a salvava.

Lábios, por exemplo, é muito mais macia e equilibrada. É sensual e não precisa gritar!
Lábios sussurra, beijo grita.

Beijo é descontrole mesmo.

Os gregos possuiam um vocabulário carregado nas vogais. E eu pondero, "aii, o beijo grego devia ser uma coisa louuuca" (se bem que eu prefiro a pegada dos romanos..hihi) enfim.. beijo por beijo zás: eu implicava!

Beijo é cheia de vogais, mas quem fala alto são as consoantes.
B e J são gri-tan-tes nessa palavra.
Taí, as vogais são maioria, mas ainda assim cedem lugar pras consoantes. bobas muito bobas.
Taí mais ainda,
beijo cede. Cede o tempo todo. Beijo é gasguito e desequilibrado.

E foi aí, senhores, que eu mais uma vez me surpreendi comigo mesma. (e me desculpem a redundância, é só pra ilustrar)

Já cheia de escudos literários, implicância renitente e infantil fiquei de boca aberta para beijo.
Sim, refém. Por alguns segundos refém.
Ele veio desesperado como só ele pode ser,
desequilibrado, correndo, cabendo dentro do frêmito e, os lábios como grandes gentlemans, calaram-se em respeito a loucura alheia.

O beijo é um bandido covarde no jardim de infância.

Eu me calei quando ele me assaltou, e permaneci calada durante a noite inteira.
O beijo foi roubado.
Pedi desculpas, sinceras desculpas à palavrinha. Entendi finalmente porque grita, porque vogal, porque cede, meu deus, eu havia cedido também. Eu cedi pro desequilíbrio. Pro teu beijo sem gênero.
Indefenido.

Eu só sei, senhores, que agora não há mais ranço. Não há ranço com beijo.

E esse beijo que veio gritando e me tomou de assalto num Cais urbano lotado, me deixou, naquele momento, desarmada. Sem ranço.
Entendi beijo, entendi, o porque das suas consoantes irritantes. Zunindo zunindo dentro do ônibus vazio.

Sem ranço algum.
Só restou os lábios e sua cordial comunicação interna. Colando colando entre eles.
Os lábios colam. Os lábios colam sozinhos e aos sussurros. Suco de mangaba, eles me dizem.
E eu escuto os sábios.

Eu escuto o lado sábio dos lábios e repito,
suco de mangaba, o teu beijo é.

É doce, cola e permanece.

Ah, beijo, coisa boba, finalmente, entendo quem tu és!

(Renata Santana)

Notinha do Caderno C diz

2010-04-17T05:47:00.000-07:00

que o programa Ensaio da TV Cultura mostra o lado intimista de Fernanda Takai...
e eu me pergunto,
e quando ela mostrou o lado NÃO intimista dela??

Eu lembro da Rizzo.

2010-04-11T12:44:00.000-07:00

Poderia me lembrar de muitas fora a Rizzo. Tenho vários exemplos. Mas por alguma razão, hoje, somente a lembrança do dilema da Rizzo bate latente na minha cabeça. Talvez por ser um dilema musical. E música quando gruda, gruda.

Pelo motivo real em cima de fatos ficcionais é que afirmo a sentença:
nós preferimos as vilãs.

E por isso, na primeira oportunidade, fazemos cara de má na frente do espelho e tiramos dezenas de fotos com a nossa Sony caseira.... Mas,

Who’s bad?

Ser a mulher inatingível cansa. Cansa a beleza.

(E deve ser por isso que a madrasta má da Branca de Neve é obcecada em voltar a ser bela)

Ufs.

Já disse e reitero: É ótimo bancar a vilã, porém, o coração não usa salto Prada.
E quando percebemos o pobre coração correndo descalço é hora de você, a dona dele, também pendurar as chuteiras. Tirar o salto é descer do topo que nos torna inatingível.

Alguns encaram como uma derrota, como eu, até então. Mas a novidade, senhores, e também a dica que lhes dou, é: aceite o seu coração apaixonado.
E não só isso.
Aceite a sua situação de total fragilidade porque ela faz parte do pacote.
O pacote do coração apaixonado é cheio de surpresas. Viva cada uma delas.

Pagu, a imbatível e charmosa (e pegadora) militante comunista, já no começo do século XX dava pinta de mulher inatingível, e se autodefinia, companheiros, como
“Uma mulher de ferro com zonas erógenas e aparelho digestivo”.

Onde está o coração dessa moça? Escrevendo para o Partido na Rússia?
Claro que não.
Tava batendo, apaixonado por todos os homens que amou, mas com um salto plataforma que o deixava camadas e camadas acima da vã superfície.

Ai, como eu quero a vã superfície. Afinal, viver como que nas nuvens nos torna distantes da realidade. Do real. Do tangível.

Lembram do pega-pega congelou? Só saíamos do estado estático, do gelo, da inércia, quando alguém nos tocava. (Ahh como são felizes os exemplos infelizes).

É nisso que eu me lembro da Rizzo. Pobre Rizzo. Na canção-tema, curtinha curtinha, que cantava na trilha chiclete de Grease, sim, aquele musical que assistimos 100 vezes na Sessão da Tarde, ela, a garota má, tentava se equilibrar no salto.

Rizzo, meu deus, logo Rizzo. Rizzo sem vestido de bolinhas. Rizzo sem uma franja boboca na testa. Rizzo acima do bem e do mal, confessava solitária em sua canção que seria capaz de fazer inúmeras coisas improváveis e impossíveis, como ser um broto caseiro e certinho, mas que jamais, nunca, nunca, seria capaz de chorar na frente do amado.

É mais possível fazer o impossível do que derramar as suas lágrimas na frente dele.

Demonstrar fraqueza? Jamais!

Lá lá lá mas essa lua, mas esse conhaque botam a gente comovido como o diabo lá lá lá. É.
Drummond fica fraco e põe a culpa na lua e no conhaque.

Porque não assumir?!

Se fugimos desse estado de entrega e suas cartas ridículas é porque algo nos amedronta.
Só fugimos daquilo que nos mete medo. Fugimos do novo e do desconhecido.
E o medo é a não-vida.
O coma.

E o outro lado? O outro lado é aquele menino da escola com quem você repartiu o lanche, mas depois que rolou um beijo naquele dia, no recreio, ele passou a se esconder de você. Inclusive, fiquei sabendo que mudou de colégio.

Nenhuma sociedade é mais medrosa do que a moderna. Os homens e mulheres modernos.

A síndrome da Regina Duarte está, finalmente, me deixando.
Eu não tenho mais medo.
Eu não fujo mais.
E lamento muito por quem ainda o faz.

Decidi, senhores, decidi que não tenho mais medo da entrega.
Tiro agora o salto para quem chegar.
Quem chegar vai me encontrar descalça, os pés felizes vivendo bactérias e anticorpos. Acendi a luz e, vejam só, não há monstros debaixo da cama. Quero outra vez olhar e, tudo claro, ver que embaixo da cama só resta mesmo um par de saltos. Uma plataforma gigante, gasta, puída, fora de moda e que não me cabe mais.
Não me diz respeito.

Tantos anos apaixonada pela Luzia de Drummond (“tão alta que o beijo não alcançava”), agora, me parece vital deixar o quarto escuro da UTI, sem seqüelas de traumas, quedas e feridas anteriores, para me apaixonar por tudo aquilo pelo qual meu coração bate.
E bate livre, sem débitos e pagando pra ver. Afinal, viver a prestações pode sair muito mais caro.

Vídeo da Rizzo no link,
http://www.youtube.com/watch?v=RGUfn930F0Y&feature=related

(Renata Santana)

Era uma segunda-feira.

2010-04-06T21:39:00.000-07:00

Uma segunda-feira particular em um mês qualquer do ano de 1999.

Havia chovido durante todo o fim de semana. Chovido tanto. Chovido muito. Chuva sem trégua. Chuva para uma cidade despreparada e para pessoas sem guarda-chuva. Tempestade em algo como o outono ou o verão. Não importa. Estava fazendo sol, mas de repente chovia sob flores e frutas maduras. Mas nada realmente passou a importar, e todos começaram a voltar mais cedo pra casa. Ou nem chegar a sair.

Muita chuva.

Muita chuva, minha mãe. Volte a dormir, minha filha...
Não, eu não fui à escola. Abracei o frio e os desenhos animados na TV. Minha mãe também não foi trabalhar e assistiu toda programação da manhã na minha cama. Aquela segunda não corria, somente deslizava oscilante pelo vidro da janela do quarto.
Ora fúria, ora resignação. A TV vacilava, chiava, mas nada importava naquela segunda-feira de leite com Nescau no copo colorido. Nada.

Devagar, toda família foi retornando mais cedo pra casa.

Ao meio-dia no meio do dia da chuva do desmantelo da barra da calça molhada do expediente não cumprido, a minha irmã voltou pra casa. Voltou com um jornal nas mãos e replicando alto e chocada o que a manchete dizia: Prefeito declara estado de calamidade pública!

E repetiu:
Minha gente, o prefeito declarou estado de calamidade pública, ninguém deve sair de casa hoje!!

...

Ca-la-mi-da-de pública.

A palavra caiu como uma luva em minhas mãos frias. Aqueceu todos os dedos vãos.

Calamidade pública. Aquilo me deu um conforrrrrto. Um alívio. Uma vitória.

Era o dia em que numa segunda-feira comum, todos estariam em casa, surrealmente almoçando juntos, sem nada pra fazer. Se fosse num sábado de sol, não estaríamos todos la na sala, assistindo filme catálogo em plena hora do almoço.
Mas era uma segunda.
Era uma segunda-feira e a cerâmica estava fria, todos estavam calmos com roupas de casa num estado profundo de Calamidade.
Estado de Calamidade, ela disse. Nada me deu tanto conforto. O dia seguiu.

É.
Vieram outras segundas e outras e outras. Também vieram muitas chuvas e hoje à noite, tantos anos, eu me lembrei daquele dia em 1999 e agradeci.

Agradeci porque precisei acordar cedo para ir estudar. Agradeci por que precisei trabalhar logo em seguida e trabalhei muito o dia inteiro e fez tanto calor, mamãe, tudo bem? Ta podendo falar agora? A senhora está bem? Oh! Que calor fez hoje, né?! Ah mami, saudades, te ligo depois...
e trabalhei e voltei pra casa à noite super cansada e não tive tempo pras coisas que eu gosto.

Agradeci muito por isso.

Eu agradeci quando vi o Rio hoje pela televisão.

(Renata Santana)

Calamidade pública: Chuva desabriga cariocas. Imagem: Último Segundo.

MEU DEUS.....

2010-03-21T18:35:00.000-07:00

o blog!

...eu disse quando acordei de um sonho de um susto de um surto, e zás. Um pânico pinicando no colchão e pinicando os meus olhos abertos e mastigando agulhas nos meus olhos incertos, meu deus, o blog!

Lembrei do blog e dei um pulo. Acordei espetada e quiquei pela casa atônita e acentuada na tônica. Gritando.

Eu esqueci e foi como lembrar da filha que eu não fui pegar na escola, e agora

já se passaram vinte anos.

Tudo aterrado, um shopping no lugar.

Minha filha a minha filha a minha filha, eu vim buscar a minha menina mamãe se atrasou se esqueceu se lembrou, e

está aqui.

Estou aqui pra pegar nas vossas mãos, senhores, eu vou alí, sim, mas eu volto.

Fui comprar pão, flores artesanais e remédios para as vias nasais, e tudo o que já não importa mais.

Entende, minha filha?! Percebe que mamãe não faz por mal? ela nunca faz, deite aqui, e me diga você!

Sabe la onde fui, p'ronde andei.

É domingo, tanto calor, nada faz sentido. Me embaralho se te pus de castigo ou se não fui, mesmo, te buscar na escola. Depois do sinal.

Ai, menina menina menina,

mas não fiz de propósito, e quando, essa manhã, eu te acordei e você não estava la eu pensei.

Quando percebi eu acordei, eu eu eu acordei. Tudo doía pinicava e ardia os meus olhos já não viam, mas tentaram procurar.

Ai, menina, foi.

Foi.

vinte anos e você me esperando com o nariz constipado e a lancheira no colo.

(e não comeu as bananas porque?!).

Hunf,

venha, deite, deite pois agora eu acordei,
acordei, senhores, acordei. Acordei e quiquei da cama até aqui. Acordei e quiquei da cama até aqui eu acordei e quiquei ate a-

qui qui qui......

aí,

http://www.historiasdeumagat/..

(Renata Santana)

Time Code.

2010-02-21T17:52:00.000-08:00

Saudade é cama vazia
Vadia à noite
e de dia,
pernas atropelam horas
É cedo, não vá embora!

Saudade,
As horas desforradas
e as pernas pontuais, e
ingratas,
Já deixam meu caminho.

Um segundo,
E já és, amor, de todo seis e meia, e
A madrugada que te despenteia, convidando
pra voltar às onze e quinze...

Saudade,
Deita ao meu lado e se demora
Eu volto a fita, eu faço hora,
Eu te soluço,
eu me procuro no teu pulso,

Mas você já se atrasou...

(Renata Santana)

Você viu o meu óculos por aí?

2010-02-18T20:05:00.000-08:00

Sabem o que é o pânico ortográfico?

Peraê que a terminologia merece até letra maiúscula: Pânico Ortográfico!

Pois é. Quatro dias de folia rasgada e muito desmantelo. O cidadão do jeito que o diabo gosta, sem horário, patrão, vendo o vizinho gostosão voltar da rua todo dia semi-pelado e bêbado (facinho-faciinho) numa fantasia de pirata, todos os dias assim, de bobeira, nesse frege do carnaval, quando de repente..
pimba!
... voltamos à vida real.
Aí haaaaja calça jeans, sapato fechado, elevador, camisa quente e se eu usasse gravata eu diria gravata.
Não tem quem não volte a trabalhar meio surtado.
Pois foi, senhores. Foi aíí que eu fui atacada pelo Pânico Ortográfico.
Ressacada, mas muito bem disfarçada com meu batom vermelho-fechado-sou-uma-mulher-séria, entrei em pânico no ato de escrever a palavriiiinha "óculos", hoje, durante o trabalho.
MEU DEUS!
É óculos! ó-cu-los, óculos, óculooooooooooooooooooooooooosss! Mil vezes óculos!!
Não saiu.
E fiquei olhando o papel na minha frente. Aquela folha cachorra em branco.
Como é que se escreve óculos, meninaaaaaaaaaaa!!!
Cristo cristo cristo!
Madeira do Rosarinho assoviava como um bezouro quando entra no ouvido da gente.
Frevo frevo frevo,
Óculoooos, criatura! Escreve óculos, vá. Vá, garota, óculos! "O homem atràs do bigode é sério simples e forte, quase não conversa, tem poucos, raros amigos, o homem atrás dos óculos e do bigode" isso mesmo, óculos óculos, a ressalva de Drummond, isso isso isso, vai vai vai.

Não adianta.

Era o Pânico Ortográfico.

Lembro de ter presenciado um Pânico alheio. Pior! Quase fui vítima do Pânico alheio.

Faculdade. O coordenador do curso de jornalismo além de ser um super gato lecionava a cadeira que eu mais gostava, comunicação comparada. Pra mim, ele era O cara. O boffe ia da merda do cavalo da literatura da pior categoria existente ao caviar da mais la cream de la cream das letras.
Eu babava.
Porém,
um dia este professor escrevia algo no quadro quando se virou para a minha pessoa sentada na primeira cadeira, e perguntou:
-menina, me deu um branco terrível, lápis é com "z" ou com "s"?

Eu amarelei!

Ele se voltou pra mim com um ar tão desesperado, porém, tentando disfarçar tudo com um sorriso de "er.. essas coisas acontecem" "nós semo gente como a gente", que eu por pouco não percebi que, no fundo, lá no fundo dos olhos dele, estava instaurado o Pânico!
Mas ele era O cara e eu amarelei tão feio como só uma garota de recém completados 18 anos pode amarelar, e a única resposta que pensei foi:
- ai, eu não sei! Nunca escrevi "lápis" na minha vida. Nunquinha, juro!

Foi. Mas antes que eu dissesse qualquer disparate que envergonhasse Tia Tânia, a talibã da Alfabetização da turminha de 1990,
o professor piscou duas vezes, fez um olhar concentrado, distante, depois voltou a sí, e eu percebi a minha imagem voltando a se formar na frente dos olhos dele. Ele então sacudiu os ombros e disse,
-Ah, hahaha, que branco,!

Assim mesmo, sem cerimônias, foi até o quadro e zás. LÁPIS.

Ele disfarçou, claro. Mas ainda assim, eu vi o Pânico sacudir a sua íris negra para lá e para cá.
Aquela inquietação do olhar que só o desespero traz. A procura de uma saída. Quando falta luz no beco das palavras, nem a lamparina dos mestres. Certo, teacher?

Como todo apagão num estabelecimento com gerador é passageiro, afastei Madeira do Rosarinho uns 5 KM do meu cerebelo, e tal como o professor, pisquei duas vezes, respirei e zás.
Apaguem as velas, ninguém morreu e a luz voltou. Vamos dar uma festa!

ÓCULOS!

A palavra apareceu macia e à vontade,
rebelde, foi alí mais já voltou... Boa filha. Venha cá, pegue na minha mão. Pronto.

Lembrei novamente do professor e tive vontade de rir. Este é o típico problema que ajuda muito quando você lembra que ele também acontece com os outros! Ajuda a não morrer por conta dele.
É igual a carnaval,
vem, te deixa Off, surtado, e passa rapidamente tal qual um encanto..

.. a diferença é que não deixa saudades!

(Renata Santana)

Stop!

2010-02-12T09:54:00.000-08:00

Caros senhores,
este blog está entrando em recesso apartir de hoje, mas retorna completamente cheio de cinzas na próxima quarta-feira...

"É carnaval, porra!"

(Renata Santana)

2010-02-07T15:24:00.000-08:00

Senhores,
A poetisa queridíssima gostosíssima Mariane Bigio está realizando um doc sobre a poesia Pernambucana, o "Cardápio de Poesia".
Juntamente com o ponto de cultura "Interpoética" (leia-se, a poetisa Cida Pedrosa e o Sennor Ramos, que também mantém um site homônimo) a produção pretende mapear a cena literária (detesto escrever "cena literária", mas não encontro outro nome agora) a partir dos depoimentos dos escritores.
Escritores de todos os gêneros e graus.
E tiveram a cooooooragem, a pachorra, de convidar esta gata para o vídeo.
E eu fui.
Pintei as unhas e fui.
Sem livro autoral publicado, também não tenho lenço ou documento, e perguntei se eles sabiam o que estavam fazendo... espero que saibam!
So, além do meu processo criativo, falei sobre a importância de desfazermos essa ideia secular de que escritores são sempre seres coitadinhos. Gosto disso não. E espero que tantos projetos realizados amiúde e voltados à literatura consigam desesteriotipar(sic) a classe!!
Haja vista o exemplo da FreePorto e tudo o mais..
Escrever, mesmo quando é uma brincadeira, é um ofício de fé.
Só se soa se se sua.

Presentes também em "Cardápio de Poesia", os arretados Gerusa Leal, Biagio Pecorelle, Malungo, Lara, Silvana Menezes, Pedro Américo, e outros que depois eu atualizo pq me deu um branco!!:P
Adoro iniciativas. E parabéns aos realizadores de mais esta.

Making Off no Campus da Unicap

Josefa, para onde?

2010-02-03T19:16:00.000-08:00

Oito horas da manhã e o sol já está pentelhando. Cedo. Muito cedo.
Wake up, silly girl...
han? oito horas da manhã? tarde. muito tarde.
Rela, mazela!
Ohhh... ajuda pensar que sou uma professora de balé clássico, rica, blasé, tenho carro, trabalho poucas horas, largo cedo e ainda em tempo de pegar a mostra de filmes do cinema expressionista alemão. lazy lazy laaazy, Jane. Preparo o café levitando pela casa e tudo na cozinha obedece a dança dos meus delicados gestossshshsshmmmmhmmhm....... DEUS!

Vou perder a hora! tanta coisa tanta coisa!

A água não ferve, o ovo não frita, a pia não pinga. E quem escreveu o contrário vai me levar uma bifa.
(É, Paulo, até você!).

-deus, em sua infinita misericórdia, protegei as garotas que comem em pé.
e, principalmente, às que comem em pé e calçando às sandálias.

Dia dia dia. porque não confessa que me odeia. não vai com minhas fuças. O ônibus queima a parada e eu ando tão sensível que os olhos lacrimejam. O óculos escuro esconde. esconde bem.
No escuro é sempre mais fácil chorar.

Calor. Um verão sem praia ou piscina (ok. mangueirão também serve) não é verão. É inferno.
Ônibus. os olhos procuram o lado da sombra. dark? nada. somente luz. A mulher na minha frente fala do rim do cunhado. não fala. disserta. eu e o rim de Ronaldo. íntimos às nove horas da manhã.
Arhh, quer saber? danem-se os orientais.
Os orientais e este papo de estar 100% presente no corpo, no presente. Concentração no que acontece ao seu redor. Foda-se. Vou ler.
Arranco o livro da bolsa, a minha cartola. Sol nas linhas e nas entrelinhas. Primeiro catabiu e o livro voa da minha mão e se arrebenta no chão ao lado de um jornal(sic) da Universal. Urfs.
Não podia ter sido o rim do Ronaldo? mas, nãao..
Apanho o livro e ele me fita desapontado.
- Ei, não precisa me olhar desse jeito, meu dia também não está legal, ok?

Parada, desce. Desce, porra. (err.. O que aconteceu à bailarina?)

Passe-fácil. Ah, esqueci, agora é VEM. Eu prefiro dizer Bilhete Eletrônico. Tem menos a cara de estudante do GP e caneta com seu nome a 1 Real.
Bem, tudo faz fila do mesmo jeito. amontoado. As pessoas adoram se amontoar.
Crianças fazem montinho umas nas outras. Adultos se amontoam ouvindo 0 jogo do Sport.
"O brasileiro é gregário por natureza" (esqueci o autor e não estou a fim de procurar)

Praça Maciel Pinheiro. Futum. Um homem com um envelope de currículos escarra do meu lado e olha pro relógio.
Preciso passar na casa da costureira pra provar a fantasia. Ahh, sim, as fantasias de carnaval.... Isso anima um pouco. Oh, sim.
"A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
e tudo se acabar na quarta feiraTristeza não tem fim
Felicidade sim"

Trabalha o dia inteiro e leva muito sol no quengo, pensei.

A costureira não atende. Dei a volta na praça em vão. Quanto tempo perdi? Vou seguir. Vou seguir o coelho. Eu devo ser mais neurótica do que ele e a Alice juntos.
Mas também se eu dormir no ponto a tartaruga me passa. aí vai ser muita humilhação.
Passo pela esquina do teatro. ai, saudade de sentar no hall do teatro do Parque e esperar acontecer, tipo assim, cara, alguma coisa legaaaal.
Volto, vou entrar e pegar a programação do mês. Volto, em nome dos velhos tempos, volto.
Dou de cara com a Penelope Cruz. E eu pegaria lindo a Penelope Cruz. Abrazos Rotos. Saco! Como eu ainda não vi esse filme? me odeio. Em outubro tava em cartaz num cinema de São Paulo e me animei para assistir com Ana. Lembro-me bem. Na volta a gente assiste, dissemos. Mas logo depois me bateu mó vontade de assisti-lo em Recife, comendo pipoca, e de mãos dadas com uma persona..
..nossas mãos peguentas da pipoca doce.
Mas voltei à Recife faz 3 meses e nem vimos nem nada. bluft.
Odeio meu lado romântico. Saí do teatro do Parque. Calor. Peguei uma agenda e anotei:
Matarás e roubarás, pero não serás mas romântica (Tá ligada, doida?)
Calor. Apois tá. Essa semana, se ainda der, eu assisto.

Cristo, pai. Os ingressos do baile!
Avenida Rui Barbosa. Andar da Conselheiro Rosa e Silva à Rui Barbosa. Chiei.
Deus, Preciso comer. muita náusea.
Bandeijão bandeijão bandeijão, cadê o bandeijão? tenho que economizar pro dízimo à Momo.
"A gente trabalha o ano inteiroPor um momento de sonho"
lálaálálálálálálálálálálálálálálálálálálálálálá.....
Cadê os porrra do bandeijão?!

-han? como? duas opções de carne? ok. ok. Ei, Preciso lavar a mão, onde tem um... han? não tem água? sei.
ok. ok.

-Deus, em sua secular misericórdia, protegei às garotas que almoçam sem lavar as mãos.
Te devo mais essa! amém.

A Avenida Rui Barbosa não existe para quem desce na Avenida Rosa e Silva.
Tudo é luz. nada se vê. nada se sabe. mistério e calor. a franja derrete sob a testa.
O palhacinho do Detran faz uma piada e buzina na minha cara. Chééééémmmmm!!
-viado.

Puf puf puf, museu do estado, quatro pontos, gata. Continue a nadar.
puf puf,
Posto de Gasolina. Petrobrás. SJ.
-SJ?
-SJ.
-Duas. meia. débito.
-Tks, princesa...

(Princesa?)
Deus, não precisava. eu não pedi cantadinhas de cafuçu... Tá vendo que o Senhor não me entende? corte.

UFSss, os dois ingressos!! Gata wins! Pontuação arrebatadora!
well, e
fazer o caminho de volta...

A Avenida Conselheiro Rosa e Silva não existe para quem desce da Rui Barbosa.Tudo é luz. nada se vê. nada se sabe. mistério e calor. a franja derrete sob a testa....

Trabalho. Caixa de email. Mensagens. Prazos. exclui esse, marca esse, esse exclui definitivamente, esse aqui depois, esse não faço ideia, Em Sorocaba os diplomados conseguem diploma profissional, e
han?
-Hi! books books books, American English file one ou two? Yes, na SBS, welcome! Jogo? não temos esse jogo! Hi! Welcome to the library, guy! Yes, Library and Multimedia Center!
O roteiro? bem eu, haan, telefone toca. Aluno. aluno perdido. pai, mão, vó, responsável, não, este ser livro antigo, nós ter traduções mais recentes, han? quem, eu? ya, Oscar Wilde, ya, mas este ser adulto, no no no.... não pode. não. nãaao pode, tá, xau. -Deus, preciso de um café bem forte.
Telefone, yes yes, mim ser Renata, yes. what, meu rei?

-Deus, cancela, preciso de um homem.
Faz assim, manda os dois ao mesmo tempo.

Do you love me?
so so. (deus é evasivo...)

Saída.
Me olho no espelho e a primeira palavra que me vem à cabeça é: espantalho elétrico.
as seguintes não são tão animadoras,
vencida, farrapo, bagaço, olheiras, sobrancelha assanhada.

Porque não nasci na Russia numa família de bailarinos?

Pensa nos sonhos, se agarra aos projetos, não se deixe vencerrr.
Mas não penso,
somente penso,
no porquê de corremos tanto...

II round,
a volta à costureira.

A noite me assopra os cabelos aos franganhos e fiapos, eu também me assopro e assopro pro vento. Pff...
Fico assoprando dentro da hora marcada. Pfff...
Ele chega e me beija, não me beije. estou podre, alerto.
Ele me abraça e volta a beijar. dessa vez com mais cautela..

De volta ao contorno da praça, o escarro do homem fritou na calçada, mas a costureira chegou.
Agulhas e provas,
provas e prazos
prazos e,
fome.. muita fome...

(Deus me concede o homem e substitui o café por uma proposta de vinho tinto à dois)

Proposta sedutora, mas
tarde demais, Ó, pai..
God, me faça dizer não. Preciso de casa, mais trabalhos, mas prazos at home.

-nao. hoje nao. hmmm

(Em seguida, anotei também: Pior que ser romântica, é ser uma moça responsável!)

Mais ônibus.
dois.
Todos no coletivo têm cara de desilusão.
Mas, claro, as dos que estão em pé consegue ser ainda pior...

Eu estava em pé.

Mais uma vez a pergunta: porque corremos tanto? O quê vale tanto à pena?

Ônibus linha de bairro.
conhecidos sobem e descem sem parar. Alguns amigos de outrora me perguntam,
-Ei, o que tens feito?
- fmfphfhpfmhfh

- E aí tás bem?
- hurrpffffghghghg

- Me conta as novidades?
- ...............................................................................

Casa. Casa. Casa. Casa. Casa.
e Ninguém em casa...
Advinha quem veio para o jantar? Eu. somente eu.
Jantar Lavosier,
nada se perde nada se cria... Ok. ok.
tomate, pasta de alho, ("Essas tolas acham que o alho empesta" ) dizia Dona Flor, defendendo o tempero. Preciso de tempero. bastante.
Panela no fogo.
Chuveiro tirando o sal do corpo. Destempero. bastante.

-Deus, em sua escalafobética misericórdia, protegei as garotas que lavam, pacientemente, a calcinha embaixo do chuveiro...

O cabelo pinga pelo chão, a camisola é fina e se ensopa, a brisa entra, nuca, frescor, muito frescor, a comida quente, a música, ya, Cole Porter for a good girl. ya, o molho escorre, e o piano o piano o piano também se derrama...
Oh, Niina..
"my baby just care for meee.."

who? who just care for me?

- me.

Sozinha cuidando tocando em frente, mas,
Porque, Para onde, Josefa?
A música, o prazer, o descanso, a mansidão, o lar, nada mais importa.

O que vale à pena nessa vida sempre foi a furtiva hora do recreio.

(Renata Santana)

Adendo:
Lembro do Cebolinha, num VHS dos anos 90. Toda vez em que dizia "Ahh, que dia malavilhoooso", não dizia. Simplesmente não conseguia terminar a frase. Algo sempre acontecia. Vazos caiam em sua cabeça. Havia uma boca de lobo na rua, cachorros latiam, e outros empecílhos... Na vida real não é tão diferente.

Re-contando os amores.

2010-02-01T05:45:00.001-08:00

Senhores, morri!

Brincadeira,
mas quase morro mesmo! De felicidade, quando soube que o livro "Contos de amor rasgados" da Marina Colasanti, foi reeditado pela Editora Record!

Vou falar de novo,

A Editora Record acaaaaaaba de relançar "Contos de Amor Rasgados", isso isso isso!

Sabe aquele livro com o qual você tem relações amorosas? Pronto.

Este foi o livro que há 7 anos me deu um diagnóstico:

Eu, Renata, não sou louca.

Oi?

Sim, sim, sim, tá bom, eu sou um pouquiinho louca, sim, nhem pra vocês :P.

Mas,

até os 16 anos, eu acreditava que a minha literatura não era literatura.

Ou era, mas era preguiçosa.

Haja vista que eu gostava de escrever histórias, mas o ponto final-finalíssimo sempre vinha depois da quarta ou quinta linha.

Numa época da sua vida em que os professores de literatura fazem do José de Alencar o Best Seller da sala de aula, as nossas referências ainda são rasas e, eu confesso que aprendi muito mais com sebistas da Rua da Roda do que com as listas dos "mais pedidos" do vestibular.

O problema era lutar contra Perí, tranquilo e infalível (até hoje).

Pois bem, quando "Contos de amor rasgados" caiu na minha mão, num sebo e ao preço de 5 pila, eu li o primeiro conto e quis morrer!

A narrativa de Marina em Prosa-Poética construía um livro de 200 páginas recheado daquilo que eu conheci depois com o nome de mineconto. Havia contos com até 4 linhas!!

Eu não era louca, nem preguiçosa e escrevia minecontos.

Claro,

aos 16 anos você é louco, irresponsável, inconsequente, tarado, pisa muito na bola e tem preguiça crônica e sono de múmia.

But,

aprendi com esse livro que este diagóstico não se aplicava necessariamente ao fato de que eu gostava de contar um história em poucas linhas ao invés de seguir o padrão arcadista.

Pronto. Descoberto isso, dedada com gerêrê pra todo mundo.

Dane-se o Peloponeso!

Se tudo isto tivesse acontecido comigo hoje, eu já teria dado a dedada com gerêrê , mas quando o sujeito é adolescente, ele precisa de uma identificação. Um mártir, ou coisa assim.

Numa edição da Rocco de 1986 - o ano em que eu nasci, aliás hehe- e com uma capa simples e curiosa (sugestiva, eu diria),

eu não poderia deixar de reproduzir aqui uma outra "história" dentro da história do livro:

A dedicatória.

Algumas dedicatórias nos contam tanta coisa tanta coisa, que é como se histórias paralelas atravessassem o tempo, alí, dentro dos livros, arrastando-se pelos sebos e passando de mão em mão.

A dedicatória do meu exemplar é assinado por uma mulher à flor da pele chamada Ana.

Às vezes, me pego pensando,

"por onde andará, Ana?" "O que terá acontecido àquela paixão? será que durou somente mais umas duas idas ao motel, naquela hora do almoço, onde tudo é fuga e fogo,

a conta paga, os corpos entregues, o relógio, o segundo turno no trabalho, a volta, o sol, a saudade...

Ou não,

Ana, então, se casou com aquele homem cujo toque era acesso fácil para os seus túneis de pulso e impulso,
teriam casado e tido filhos e, hoje, o contato não é nada mais do que uma pensão alimentícia depositada no Banco do Brasil?".

Nunca vou saber.

Por isso, senhores,

O novo lançamento de "Contos de Amor Rasgados", na Livraria Cultura por 30 reais, é uma grande oportunidade de rever esta obra da Marina - sempre um pouco apagada dos holofotes literários, talvez até sempre na sombra do seu marido, o poeta Affonso Romano de Sant'anna - bem como também para inspirar e servir de presente e atestado para outras paixões, como a de Ana.

Ai!

*Segue abaixo exatamente o primeiro conto que li do livro, em pé, numa daquelas apertadas lojas do sebo, acho que foi a do Augusto, mas não importa.

Por Preço de Ocasião

(Marina Colasanti)

Comprou a esposa numa liquidação, pendurada que estava, junto com outras , no grande cabide circular. Suas posses não lhe permitiam adquirir lançamentos novos, modelos sofisticados. Contentou-se pois com essa, fim de estoque, mas preço de ocasião.

Em casa, porém, longe da agitação da loja - homem escolhendo mulher, homem pagando mulher, homem metendo mulher em saco pardo e levando às vezes mais de uma para aproveitar o bom negócio - percebeu que o estado da sua compra deixava a desejar.

"É claro", pensou reparando na sujeira dos punhos, no amarrotado da pele, nos tufos de cabelos que mal escondiam rasgões do couro cabeludo, "eles não iam liquidar coisa nova".

Conformado, deitou-a na cama pensando que ainda serviria para algum uso.

E, abrindo-lhe as pernas, despejou lá dentro, uma por uma, brancas bolinhas de naftalina.

*Ana, comigo há tanto tempo, esteja você viva ou morta, este relançamento foi para mim.. e para você!*

(Renata Santana)

Sonente para mulheres num sábado a noite.

2010-01-30T14:14:00.000-08:00

:

Maquiavel é maquiável.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
agora creia, saia e bata a porta da rua.

(Renata Santana)

12:00

2010-01-28T09:12:00.000-08:00

Sob os olhos,
alho
óleo
amido
saudade,
e gordura vegetal...
meio-dia,
e nada pega gosto

ta tudo assim, ta tudo insosso.

(Renata Santana)

Escritor não ama.

2010-01-22T12:16:00.000-08:00

, Faz laboratório...

(Renata Santana)

Revelando o Poema Oculto.

2010-01-04T19:18:00.000-08:00

Pois ée. Estou dizendo a vocês, senhores:
Nada de começar janeiro já pagando o presente de amigo secreto que você comprou à crédito.
Ontem, dia 03 de janeiro,
o Coletivo de novos escritores Dremelgas Literárias, arranjou uma solução prático-criativa e realizou o "poema oculto"!
YA!
É o mesmo esquema:
pegue um papel,
leia o nome,
leve pra casa, e
volte no dia da coooooonfraternização com um poema escrito para aquela pessoa!

Surpresa: Eu nunca vi jeito mais gostoso de reconhecer um amigo do que escrever para/sobre ele.

E você ainda pode compartilhar seu presente com os outros!

Segue abaixo o poema oculto que escrevi para o queridíssimo Diogo Testa, e também o poema oculto que a queridíssima Sachiko Shinozaki escreveu para esta gata.
(Detalhe: saber escrever corretamente e sem pestanejar o nome da Sachiko já é um sinal de intimidade fraterna!)

Lucky and the Strike with diamond

(De Renata S. à Diogo T.)

Olha que cut cut Cult
Andando pela avenida onde o salto parafina.
Pára, fina, e
Acende logo o Lucky Strike, que tão logo a noite termina.
Termina em beijo
Em caso
Em amasso,
Amassa este cigarro
os meninos as meninas,
A massa,
O sucesso,
vaselina,
eu quero mais:
Eu quero brilho e a misancene do espetáculo,
Eu vou comer o teu rabo o teu ato
e poesia
Eu sugo essa tua misantropia e cuspo num copo de plástico,
Sou rato,
Dessa noite furta-cor
Amarelo no Derby Azul y incolor,
Em colosso roendo o osso da noite preta
E pobre

E Isso é Grotovski, meu bem.

Detesto a noite que vai, me Testa na noite que vem,
E não traz,
O sol pro meu tablado, que eu ando
Encharcado sem grana sem salto, e
Subo e rezo e durmo, sem aplauso

No meu apartamento quadrado.

_________________________________

Menina Suburbana

(De Sachiko S. à Renata S.)

Menina Suburbana
Que mora no templo do mundo
metropolitano sangue quente
Agitado como sua mente.

No seu tempo tem pó
Que tira como sopro
A poeira da vida não incomoda
O mundo gira a sua volta.

Sempre carente
Sempre apaixonada
Coração do seu tamanho
Todo amor é benvindo...

Nos fiteiros faz parada
No entando, não se incomoda
Portugal, Holanda, França
Seu caminho é sem limite.

Menina suburbana
Com pisca-alerta
sempre ligada
é uma criança muito esperta
Isso é o que ela é,
Ela é Renata Santana!

Dremelgas in fest: o seu carnaval fora de época.

(Renata Santana)

A Primeira Deca.

2010-01-01T14:41:00.000-08:00

2010.
Gente, agora o século (e o milênio) já tem uma década!

Lembra quando a sua professora do primário dizia,
- então, os acontecimentos da primeira década deste século....
E isso parecia tão longínquo que, de alguma maneira, parecia não fazer parte da sua história?

Pois bem. Era tão longe que não nos alcançava.

Distante igual a Luzia de Drummond,
"nem a voz a alcançava, eram quilômetros de silêncio..."

Quilôoometros.
Agora, não mais.

Neste exato primeiro dia da primeira década do século XXI, nós estamos aqui e somos essa década.

Quando estivermos em meados do século 21, em algum livro de história (seja ele um kindle ou um livro impresso mesmo) os alunos vão folhear preguiçosos o capítulo (sim, porque os alunos vão ser sempre preguiçosos), e
olhando bem pra cara da gente, eu vc, vc aíi que se acha tanto,
vão dizer,
-eita, povinho estranho esse!

Não, senhoras,
não vamos estar de vestido longo, com goma nos babados, expressões facias discretas e ladeada por nossos 12 filhos (5 não vingaram) igualmente emgomados. Nada disso.
Senhores, vocês também não vão estar sisudos com seus bigodes agudos, e
deixando pesar sobre as sobrancelhas a guerra ou a tuberculose,
não, não.

Gente, seremos nós!
Os primeiros 10 de 100 anos.

E la estaremos,
modernos, líquidos, sorridentes em fotos digitais com a nossa imagem retocada por softwares de "aperfeiçoamento" que nos ajudam a crer que podemoss ser o que não somos, nós, sim, nós la, sorrindo em nossas poses de orkut, facebook, cheios de graça, e todas as pessoas públicas e personalidades também são lindas e irretocáveis, todos nós vestidos de verde militando para salvar o planeta, poderosos e com medo do fim do mundo em 2012,
todos nós montados com nossa pele de plástico que dura 2 milhões de anos para se deteriorar, sim,
nosso corpo sarado sarado, saudável pra viver 100 anos,
gente,
como somos lindos nas nossas fotos não-espontâneas, olha aqui, olha aqui, olha pra nós,
a gente que adora ser visto e podemos gastar horrores para sermos reconhecidos,
imortais, e
lindos.

Ainda assim,
os preguiçosos alunos de história em meados do século 21,
aprendendo sobre a primeira década do século 21,
eles , os próprios, bem blasé,
vão olhar pra nossa cara de começo de século e vão dizer,

- Eita, povinho estranho.

*(As árvores somos nozes. E nozes somos a primeira Deca).

Ensaio sobre o amigo secreto que também é outro ensaio.

2009-12-17T20:42:00.000-08:00

Até agora já são cinco.
Cinco.
Ciiiiiiiiiiinco confraternizações.
Isso mesmo.
Estamos na metade do mês de dezembro, e
Eu já tenho cinco festas de confraternização,
Cinco amigos secretos, e
Cinco frutinhas cristalizadas engasgadas na minha garganta...

-Gasp, gasp, gasp!

Todo final de ano é a mesma coisa...

Tá.
Eu vou revelar aos senhores:
-Eutenhomedodoamigosecreto..

HÃ?

Er..
Eu te-nho me-do do amiiiiigo secretooo.......

Não, senhores. Não é porque existe aquele filminho de suspense boboca chamado “O Amigo Oculto” que eu, por hora, cultivo este medo do amigo secreto.
Meu time code nessa historinha é mais longo. Muito mais.

Na verdade, eu tenho um, assim, certo receio de toda festinha que já é por si só muito montada. Onde os risos, as palmas e até os “Êêêêê” não são espontâneos.
E o amigo secreto é material adicional deste pacote.

Tenho sempre a impressão de que as festas de final de ano se tornaram as mais artificiais de todo o calendário. Tornam o ato de confraternizar uma coisa tediosa, enfadonha, previsível e, o pior de tudo, o-bri-ga-tó-ria.

Parece que todo círculo social que se preza deve se confraternizar... E, nesse sentido, quem não se confraterniza se despreza.

É legal que se tenha uma data do ano em que todos os amigos e colegas de trabalho possam se reunir sem a tensão do ambiente de trabalho. Porém, eu disse “se”.

Não temos essa data.

Por se tornar uma festa subjetivamente obrigatória, transferimos de alguma forma a tensão das relações do dia a dia para as confraternizações.
Ir a uma confraternização é um ato político.
Mesmo que você não perceba, está fazendo po-lí-ti-ca. Exercendo muito mais o seu papel social (para não ser taxado do “esquisitão anti-social do 2º andar”) do que o seu lado festivo-natalino.

Ainda nesta semana, uma garota com a farda das lojas Esposende sentou ao meu lado no ônibus, e falando com uma amiga ao celular, comentou que estava com muito medo de ser prejudicada no trabalho porque talvez não pudesse ir à festinha de confraternização da loja.
[...]
O motivo?
Ela não teria ninguém que a acompanhasse de volta pra casa, no longínquo “Conjunto Marcus Freire”.

Claro. Eu fingi que estava lendo uma revista e fiquei só prestando atenção no diálogo da moça. O namorado dela não iria, ninguém mora perto dela, ela mora longe, e não quer gastar dinheiro com táxi!
Justo. Ta certíssima.
Mas o receio veio de imediato: - e se, por causa disso, Seu Salatiel me demitir na leva de janeiro?

Por pouco eu não digo a ela: -Espírito de natal mesmo seria se o tal do“Seu Salatiel” lhe desse uma carona até em casa, sem, é claro, depois tentar cobrar pelo ato de solidariedade...

Mas eu estava muito séria lendo uma revista de tecnologia e informática, não podia dar essa pinta.

Continuei ouvindo, e ouvindo até que a derradeira dose de culpa veio e a arrebatou:
- Er, eu vou ter que ir de qualquer jeito porque agora eu já tirei o papelzinho do amigo secreto!

Isso mesmo! Se você estiver muito a fim de se queimar numa empresa, não precisa ser aquele funcionário que nunca chega na hora certa, ao invés de toda essa bobagem, falte ao amigo secreto e isto, sim, será bem fatal!

Infelizmente os créditos da moça acabaram e a amiga do outro lado não retornou a ligação, portanto, desci do ônibus sem saber o que a moçinha de verde tinha decidido. Se é que decidiu.

Fiquei imaginando o pedaço de papel queimando no bolso da calça dela, o nome insosso do colega de trabalho insosso escrito numa letra desenhada e cansada, cansada e derretendo no bolso da calça mal lavada suada suando no sono depois que a marmita acaba e tudo vira uma ilusão escorrendo no vidro das janelas dos ônibus que vão para o Conjunto Marcus Freire.

É.
Coisas obrigatórias são ruins. Mas as coisas que são suuuubjetivamente obrigatórias são ainda piores, elas acabam sendo desastrosas.

Vou dizer,
No meu primeiro amigo secreto, eu tirei a minha professora. Eu tinha seis anos de idade e decidimos lá em casa que eu iria presenteá-la com um batom.

Fiquei radiante! “Tia Tânia” era uma chata e apagava toooda a minha redação se eu copiasse uma vírgula errada do quadro para o caderno, porém, ela agora iria usar a mesma cor de batom que a minha mãe usava!! Talvez o batom fosse re-ge-ne-ra-dor, e isso era uma super boa intenção natalina!!
Pois bem. Na hora da festinha na colorida salinha do ABC, revelei que havia tirado a tia, e tive o azar de ouvir que havia sido tirada por ela. E ela, uma chata que babava de prazer em apagar redações alheias, me deu uma caixa com lenços de pano.

Isso mesmo. Uma caixinha com três rolinhos de pano. Sem nenhum pirulito.
Vejam que coisa mais desastrosa. No mínimo, ela trabalhou dobrado para dar conta das festas do colégio e não teve tempo nem tesão de ir comprar algo mais, digamos, pertinente, pois o calendário da instituição de ensino ficou martelando martelando em cima da cabeça dos funcionários dizendo que “cumpram as festividades por bem ou por mal”.

(Se ficaram curiosos, saibam que os três lenços viraram depois um super jogo de cama da Barbie... )

Já outra vez,
uma amiga minha muito querida me contou que fizeram uma festinha de amigo secreto na sala de aula dela quando ela era criança, e
mesmo com a situação difícil em que estava vivendo a família dela na época, ela resolveu participar da brincadeira. Estimulada pelas mensagens de solidariedade, comprou com o pouco que tinha um presentinho. Ela mesmo confeccionou uma embalagem e entregou à sua amiga secreta.
Minutos depois. A mãe da tal amiga, que já não era mais secreta, mandou a filha devolver o presente.
....
Era um sabonete.

(pausa pros risos)

Agora perceba só a deturpação, o desastre disso tudo!

Uma criança, um sabonete, uma mãe que esperava, com certeza, o selo da Piuí Brinquedos vindo sorridente no presente de amigo secreto, e esse, não vindo, transformou tudo em motivo para pití e espírito de porco.

Imagine uma criança uma criança e um presente devolvido, devolvido como uma carta em que se sela mudou-se, endereço insuficiente ou óbito, falecido, faleceu.

De-sas-tre.

Se fosse eu teria achado graça. Foi espontâneo, foi autêntico, diferente! Mas, não. Nós temos tanto medo em fugir da normalidade e amarramos tão bem amarrado às nossas confraternizações que elas, sufocadas, vão perdendo o ar o ar e a cor.. ficam sem sal.

E esta é a mensagem de fim de ano da gata deste famigerado blog: Deixemos fluir!

Eu não devia dizer, mas
No melhor amigo secreto que participei, os presentes foram entregues, de propósito, já no final da festa, e
Bem, eu,
Eu estava tão hehe alegre hehe, mas tão alegre, que
rasguei o blues e cantei “Baby, it’s cold out side” no microfone, no momento em que entregava o presente ao meu chefe...

E mais,
No meu natal mais inesquecível, em 1997, algum desavisado da minha família trocou as cantoras, e
ao invés de tocar a Simone com seu peguento refrão “Então, é natal”, saiu da tuba a voz da Clara Nunes, e
bem, e, er...
terminou a festa com todas as minhas tias recebendo santos e espritos no salão numa confusão tão grande por cima dos simbolos cristãos que até hoje ninguém se lembra do gosto do panettone de frutas cristalizadas, mas somente do cheiro forte do perfume que foi derramado da maneira como exigiram as entidades que chegaram pra festa de penetra...

(Renata Santana)

Duplamente Penetrada,

2009-12-02T05:18:00.000-08:00

Recife é mesmo muito sem vergonha...

(Renata Santana)

Exclusivo!!!

2009-11-25T03:53:00.000-08:00

O escritor Wellington de Melo, do coletivo Urros Masculinos, anunciou que a festa literária FreePorto terá apenas 3 edições.

Isso mesmo.

A primeira edição do assustado anárquico-literário FreePorto, organizada pelo Coletivo, foi realizada nos dias 6 7 e 8 de novembro, na Rua da Moeda, zona boemia da cidade do Recife – mas lá só tomamos Skol.

E foi e aconteceu e balançou e bombou.

Mas tem data pra acabar.

Se você não teve a oportunidade de conferir o evento deste ano, pelo menos agora você já sabe que não vai precisar ficar budejando por conta de coisas do tipo: “Ah, no próximo show da Cássia Eller eu vouuu”. Fica a lição.

E o motivo de apenas 3 edições?

No vídeo gravado no bar “Bom dia, São Paulo”, na Rua Augusta (sim, ela de novo! Mas dessa vez estávamos lindos e sóbrios) e cujo proprietário é um recifense cabra da peste e ex-residente do bairro de Casa Amarela, Wellington justifica o curto prazo do evento.

Er... não é por que o depoimento foi gravado em um bar (hirc!) que não devemos levar a veracidade dos fatos em conta, ainda que a conta nos diga que uma cerveja custe quase 5 reais. Mas isso já é outra história...

Então, não leve nada em conta. Leve não leve não leve não. Leve em consideração.

É isso,

FreePorto,

Ei, bi, cí,

Dó-ré-mi

One, two, three.

Museu da Língua Portuguesa - SP.

2009-11-24T07:43:00.000-08:00

Tentei fazer um registro da beleza multimídia que é este museu.

Me deu uma vontade tão grande de trabalhar neste lugar (até porque ele só funciona das 10 às 17h, hehe), que quase deixo o meu currículo na porta, dentro de uma cestinha de vime e com um laçinho cor de rosa: quero colo, vou fugir de casa, posso dormir aqui com vocês?

PS: O vídeo é curtinho porque a pilha da máquina era uma safadinha.

Com Leminsk na Rua Augusta.

2009-11-19T20:35:00.000-08:00

Não tinha nada a ver.
Ou até tinha....
....Tinha tinha tinha, estou certa que tinha!

Depois de uma manhã e de metade da tarde desta quinta-feira ouvindo literatura em formato-palestras no primero dia do Baladas Literárias, aqui em São Paulo, e tudo tudo descendo com gosto de água com gás...
....houve, a noite, um momento cerveja gelada e poesia sendo dita pra ser escutada até pelo ouvido engordurado do cozinheiro que ouvia, até então, só as quatro bocas do fogão.

É água com gás? não.
Eu ando cansada de palestras, e
quero lembrar que podemos falar de literatura em qualquer lugar. poesia não é um evento, é uma prática.

(Renata Santana - Vila Madalena, SP)

2009-11-09T04:57:00.000-08:00

Aí no meio daquele barulho no mercado da Boa Vista entre pássaros gente muita gente e o calor de um sábado de novembro na cidade do Recife aí la sabe la no meio de tudo um leitor sim sim sim um leitor do blog me parou assim, ele pegou assim no meu ombro, pegou assim, eu olhei pra ele e ele já olhava pra mim ele ele olhou e ja foi dizendo, mas ele ja foi dizendo mesmo:

- Cadê o blog?!

(silêncio)

No meio do barulho dos pássaros calor bosta de pássaros no asfalto derretendo no piso nas pisadas nas sandálias derretendo no forró barato do Mercado cheio de gente gente gente tanta gente menina é novembro e ficou silêncio e ficou e eu fiquei gaga e eu fique gaiza e eu não disse nada.

Eu disse,
eu poderia ter dito que um raio caiu na minha cabeça e eu fiquei assim assada tostada de cama de lona de febre comendo roendo as unhas e os dedos e os punhos e toda as varizes e escaras de uma invalidez paralisante.

Mas eu não minto. Minto não,

Eu fiquei muda eu fiquei gaga eu fiquei gaiza,
e o blog? e o blog? e o blog?
última postagem no dia 18 de outubro, menina menina menina, e o blog?

Minto não.
Olhei bem pra ele e ele e ele fez:
-parasse no Id, foi?

E eu,
sim sim sim, eu sou muito id... mas eu não minto não.

- O blog, né? menino o blog eu nunca mais porque eu não estava parada paralizada numa cama, porque eu poderia te dizer que fui atingida por um raio e estava de cama, mas
gato tem sete vidas e eu não estaria sendo leal (nem gata),
o blog está la assim porque é fim de período e as cadeiras da faculdade estão cheias de prego e eu não quero permanecer nelas durante muiito tempo. Eu quero mudar de cadeiras, eu quero.
E a ideia da mudança de um cabo que me conecta a Internet foi fatal, e aí eu sou uma blogueira há 15 dias sem Internet, eu sou. Eu sou uma blogueira que está online nos eventos literários no trabalho no estágio e aí não sobra tempo gás fôlego pra entrar numa lan house no final da noite e escrever sentindo todos os odores da adolescência suada impregnada numa inhaca daqueles que disseram em casa que iam tomar banho mas pularam a janela e foram jogar aquele jogo em que se mata e se grita o tempo todo e deixa o dever de casa envelhencendo sobre a mesa enquanto a mãe a mãe e o pai envelhecem e se azedam sobre as jornadas de trabalho que assim como o jogo em que se mata e se grita o tempo todo, também têm o tempo contado e e e e já são 18h e o ônibus que vai para as nossas casas está lotado.

É isso.
-Eu estou sem tempo e lugar pra escrever no blog, eu disse.

E o homem, o homem sabe, que ficou de ver o problema da minha Internet ele parece que também tem problema de tempo e,
nunca nunca vai ver a minha Internet. Porque você, vocês, não ligam pro homem da minha Internet para que ele encontre tempo, porque se ele encontrar tempo eu vou passar a ter mais tempo e se eu tiver tempo o blog vai ter texto. Quer o número dele?? eu dou!

Aí o leitor, meu deus, o leitor me parou e eu falei, falei mesmo.
Mas nada disso importa, nada disso importa. Repara que não importa?
Percebe?
A inhaca dos 13 anos jogando e suando na lan house apertada e fedida e oleosa e e e, atrasando o dever de casa que a professora pediu que copiassem do quadro e e e eu com medo de que o calor o delírio me levasse prum tempo em que eu estava, em que eu jogava depois da aula, nas máquinas de botões coloridos entre muitos e quase todos meninos, jogando e dizendo com a boca cheia de vento,
-tô no playtiiiiiiiiiiiiiiiiime, mãaaae, e
o time que se abre na boca como se houvesse "a" dentro da palavra, mas não há,
não há mais nada de ar. Há calor, há muito calor. E o calor transpirou meus 9 10 11 anos de idade, e
agora eu tenho 23 e não tenho ar nem playtime nem time porque meu time no laboratório de informática da Universidade está terminando, e eu vou indo pra aula porque quero mudar de cadeira, e nada nada disso importa quando
você tem um leitor que pára você no meio do caos de um sábado de forró barato com bosta de gente de pombos e pássaros e diz,

-não pára de escrever não, porque eu estou acompanhando tudo que você escreve...

(Renata Santana)

Id.

2009-10-18T20:43:00.000-07:00

Idio, sim,
Crasia,
sim!

Chilique não.

Índio assim,
Crase em tupi,

Acenta não.

Indo sim,
Que um chão assim,

Assenta não.

Indócil,
Contigo, assim?

Acerta a mão!

Endosse,

Que um caso assim,

Defendo não.

Idio, sim,
Crasia,
Sim.

Chilique não!

(Renata Santana)

Você é o som que você ouve?

2009-10-15T05:58:00.000-07:00

Manhã de chuva no Recife.
Não é inverno, mas também não é verão, ainda, na verdade, é primavera... ainda que não tenhamos primavera.
Ainda que não tenhamos primavera as garotinhas de Recife cantam aos quatro ventos as canções dos Los Hermanos que sempre sempre falam de primavera (quando não, carnavais e colombinas tristes..)
(Los Hermanos é a banda mais “primavera” que existe).
Eu gosto da primavera.
Mas eu detesto Los Hermanos. (hihi...)

No último final de semana, um amigo de uma amiga me disse que eu tenho “mó cara de quem curte Los Hermanos”
(...)
Você é aquilo que você ouve? Mas, se você não ouve aquilo, que cara você tem?

(Fiquei preocupada)

O que será que saiu errado?
Foi o cabelo? Lembrei que nesse dia eu joguei a franja mais pro lado esquerdo (apenas porque creio que assim fico com ar mais jovial...)
Se não,
Foi a florzinha carmim que eu pus no cabelo. Ai meu deuuuuus..... foi a florzinha!!!
Maldita florzinha!
Maldita primavera bordô nos cabelos negros!

Eu juro que não sou Marcelo Cameliana, mas
Quem tem os cabelos curtos sabe muito bem que não há muita opção de penteado para eles, sendo assim, só nos resta usar e abusar dos adereços. No caso da florzinha foi fatal.

Não estou jogando palavras ao vento. Explico:
Quando o Marcelo Camelo lançou, no ano passado, o seu primeiríssimo CD solo, o SOU, o caderno Ilustrada, da Folha de São Paulo, convidou vários críticos musicais para comentar o novo trabalho do artista.

A página ficou tomada das mais diversas críticas. A que mais me chamou atenção foi a de um critico (não me perguntem o nome) que dizia:
“...é fácil reconhecer o público fã dos Los Hermanos, é aquele grupo de cults cujas meninhas flanam por aí com florzinhas de renda presas aos cabelos...”
(ele dizia mais, porém, vamos nos prender a este trecho.)

Ok. Deu pra entender a minha preocupação?

Tenho medo. Meeeeedo desses julgamentos. Eu tava lá, flanando pela cidade, demente demente jogando conversa fora com a minha singela, porém, funcional florzinha bordô a cumprir a sua função de temperar o “feijão com arroz” do cabelo, quando, de repente..

.............Tof!

Tome-lhe um rótulo bem no meio da minha testa!

Pois saiba:
Eu brinco de primavera,

- vamos, cigarras! Sair e comemorar com tulipas de cevada (hehe) a chegada da primavera, e
ainda que eu esteja com florzinhas a enfeitar os cabelos,

Eu não sou da estação Los Hermanos!!!!

Essa história de julgar é uma grande armadilha,
Ou vai dizer que os senhores algum dia na vida de vocês me olharam e conseguiram supor que eu,

Enxugo a louça no fim da tarde ouvindo Simone interpretar Suely Costa nos amores perdidos dos idos de 1970?

Ah, não?

Pois é.

(Renata Santana)

23.

2009-10-13T06:46:00.000-07:00

Well well,
passou o inferno astral, chegou o aniversário, mas também já passou o aniversári0, e não resta mais nada nada a não ser a idade nova..
Tudo passou, e do tudo, agora só permanece a tal idade nova a inaugurar-se nos campos das fichas de inscrição...
Pois bem.
Em tempos de "ficar mais velha", caiu em minhas mãos hoje um poema que foi escrito pela minha irmã jus-ta-men-te na ocasião em que fiquei mais velha.

Foi há 15 anos.

Essa Menina

(Adriana Santana - 1994.)

Quem conhece essa menina?
Lá vem ela e lá se vai
Nunca pára num só canto
Vira e mexe, leva e traz

Pula aqui, pula acolá
Ouve tudo, tudo vê
Não se embrulha com perguntas
Sabe a tudo responder

Como fala essa menina!
Quem será que a mandou?
Sabe Deus Nosso Senhor!
Era anjinho trabalhoso
Brincalhão e gozador
Que de tanto aprontar
Enviaram para cá
Mas o céu até agora
Está de pernas para o ar

Quem segura essa menina?
Sempre inventa em que brincar
Canta, dança, pinta o sete
Está sempre a inventar
E em suas brincadeiras
Nem vovó fica de lado
No seu barco de alegrias
Leva todos a remar

Que doidinha essa menina!
Seu sorriso é sempre largo
E seus olhos sonhadores
A cabeça não se enrola
Sabe sempre o que querer
Tudo isso é o que a torna
Bem bonita de se ver

É assim que passa o dia
Essa menininha-mola
Que com as chatices da vida
Dança, brinca, deita e rola
E enquanto a TV mostra
Problemas e dura sorte
Tranqüila e sonhadora
Ela facilmente dorme

Então quem a observa
Com certeza imagina:

Quem no mundo pode haver que não ame essa menina?

Antes de partir

2009-10-06T07:59:00.000-07:00

Passou,

A calça,
A camisa,
O paletó,

Engomou,

A cara
As malas
As crianças

E,
Na porta,

Tudo pronto
Tudo limpo
Sem um zinco,
Caminhou até o varal
E não deu o braço a torcer

Vestiu sua alma lavada,

E partiu.

(Renata Santana)

Só porque Eurídice dorme e eu não sei se ela vai acordar.

2009-09-30T11:28:00.000-07:00

Justo hoje você não acordou.

Justo hoje em que o sol saiu tão cedo e macio que a noite nem sentiu.

Justo hoje em que o sol somente fez cócegas e o mar está rindo até agora.

O mar se desmanchou de tanto rir.

(não sabe se ri ou se chora)

Justo hoje em que ouvi o mar assim, e
Pensei até que valia a pena sorrir vez em quando, aí você não acordou.

Você não me viu sorrir.
Justo hoje você não acordou.
Justo hoje.

Não é justo coisa nenhuma.

(Renata Santana)

Nós Pós recebe homenagem da UBE (como assim?)

2009-09-26T19:10:00.000-07:00

Faltando alguns dias para completar dois anos de criado, o grupo Nós Pós - Português Suave recebeu uma homenagem, nessa última sexta (25), na Livraria Cultura, por iniciativa da União Brasileira de Escritores - seção Pernambuco, em virtude dos trabalhos realizados em benefício da literatura contemporânea em Pernambuco. O evento faz parte do projeto "A Cultura e a Arte em Pernambuco" coordenado pelo escritor Cássio Cavalcante.

O rótulo do Nós Pós como algo independente (além de recente) fez essa aproximação entre Nós Pós e UBE parecer, para muitos, estranha (como assim?).

Eu acho que esse reconhecimento é mais uma comprovação do boom de novos escritores que surgiu desde que o grupo começou os seus trabalhos, há quase dois anos, com a proposta de reunir escritores antigos e (caçar) novos para apresentações publicas, com local definido e periodicidade regular, dando fôlego e movimento à produção literária da nossa estimada Região Metropolitana.

Ai, e como eu adooooooro a palavra movimento. Mo-vi-men-to. Todo mundo percebe um corpo em movimento. Até aquele que não quer vê percebe os vultos e os impactos de um movimento.

Acho cafona quem confunde movimento com vanguarda. E Acho o cafonalha do cafonalha quem explora o conceito de ineditismo para apontar se algo é realmente bom ou não.

A academia, os criticos e seus óculos parafusados, às vezes parecem estar sempre buscando a tão sonhada vanguarda. Sim, vanguarda e ineditismo nos dias de hoje dessa nossa hiper super mega ultra sociedade híbrida. tsc tsc..

Quando fui convidada pelo Nós Pós para falar sobre essa literatura contemporânea no evento de sexta eu aceitei porque sinto que faço parte desse movimento. Mo-vi-men-to. Movimento que gera. Geração.

Mas ainda há pessoas que preferem passar o resto de suas vidas congelando num auditório discutindo, eternamente discutindo a eterna Semana de 22.

...

Gostaria de parabenizar ao Nós Pós pela homenagem recebida, bem como à UBE e ao escritor Johnny Martins, também presente no evento.

Quero crer que a cidade está começando a perceber o chocalho que leva amarrado na canela

(será que ela mexe o chocalho ou chocalho é que mexe com ela?)

Fotos: Pedro Rodrigues - Vetor Cultural

(Esq. para direita) Cássio C. , Johnny M. e Renata S.

(Esq. para direita) Alexandre M. e Danuza M.

(Renata Santana)

Barba azul, sim! E não me venham com Zé Mayer...

2009-09-24T21:47:00.000-07:00

Eu prefiro acreditar no Barba Azul.

Aliás,

Eu prefiro ser ingênua para cair na maior pala mitológica de toda história da humanidade do que assistir a novela das oito e ir dormir sonhando com o José Mayer.
Vou confessar,
(rapaz, eu acho que ando confessando muita coisa aqui...),

já tive meus momentos dreams and dreams com o Zé Mayer.
Claro.

Tem uma época na vida da mulher que ela ainda tem ovos, digo, tem paciência pra esperar a tal criatura principesca montada num cavalo branco.
(Se bem que na minha infância eu cheguei a esperar somente o cavalo, no caso, o Cavalo de Fogo – que foi um dos meus primeiros desejos de consumo - mas isso é outra história...hihi).

Pois bem. Pois muito bem.

Quando a mulher é mais nova ela ainda não tem faro apurado para perceber o aroma da ameaça que se esconde capciosamente na persona do sexo oposto.
Como raramente se percebe os defeitos, logo se cria a idéia de perfeição.

Não, senhores, não é preciso que a mulher ande armada para lutar contra as ameaças (qualquer pessoa armada é um saco!), mas é preciso que ela aprenda a ouvir sua intuição e a farejar para saber onde está colocando o pezinho, os dois pezinhos, e principalmente, saber retira-los na hora mais propícia.

A barba azul pode ser a característica mais estampada, mais na cara, mas os olhos da inocência a enxergam?
Que nada.
Naquele sorriso, naquela frase feita, tudo é mágico e eterno e camarão ao alho e óleo por R$19,90...

(Porém, você não tem como negar que a barba esteve lá o tempo todo!)

Porque as irmãs mais velhas não se casaram com o Barba Azul?
Porque logo enxergaram que aquele homem estranho e solitário que reside num castelo é, no mínimo, um problemático, e de imediato elas picaram suas mulinhas. Não deram conversa.

A irmã mais nova se ilude. Mas se ilude liindo.
Não fareja, e por isso, vai logo casando com o predador.

Pois eu vou dizer.
Eu ainda prefiro o Barba Azul ao Zé Mayer.

Depois que a nova novela da rede Globo estreou e nos deparamos com mais um personagem “irresistível” vivido pelo ator na televisão o twitter bombou (e ainda está bombando!) de piadas e uma galhofagem sem fim sobre o assunto.

Eu pensei: Ufa! Não sou a única tele-expectadora gaiato-crítica!

Mas o que mais me irrita, Rita, é a pretensão com que essas produções têm de tentar, eu disse teeentar, fazer um “pacote do homem-perfeito”. É como se todas as mulheres fossem iguais, logo, desejam o mesmo ideal de homem. Suspiram por um conceito assim assado.
Falácia.

Por isso que eu prefiro o Barba Azul.
Este antológico personagem nos da à possibilidade de desconfiar, de perceber a imperfeição.
A barba está lá, azul, cintilando sob o sol.
Ela não mostra tudo, claro, mas também não escamoteia tudo!

Perfeito-perfeito, um pacote (uma nécessaire, pra ficar mais elegante) de itens que o homem deve ter para que você o considere “perfeito” só mesmo no Projac.
E é exatamente por isso que ele parece plástico demais.

Que nós, Teresinhas de Jesus (de uma queda / foi ao chão...), possamos farejar entre Barbas azuis e Zé Mayers dohorárionobre,

Sem deixarmos que construções deveras simplistas injetem na sociedade a idéia consensual do cavalheiro para quem Teresas gostam de dar a mão.

A minha Teresinha fareja e eu prefiro mil vezes a honestidade à perfeição,

Eu prefiro o Barba Azul.

(Renata Santana)

Barba Azul, sim.

2009-09-22T05:26:00.000-07:00

... E não me venham com José Mayer.

(Em breve, aguardem!)

...

A Céu é das Olindas!

2009-09-19T17:40:00.000-07:00

No show realizado nesta última sexta em Recife, no Teatro da UFPE, Céu achou pouco toda beleza - e voz - que a esperta combinação de cromossomos dos seus pais lhe rendeu e mostrou também a todos que tem pernas lindas! hmm..

Vestida num, num, nuuum, vejamos...

...em uma espécie de macaquito-saia, minúsculo, com suspensórios cor verde limão ela subiu ao palco.

A roupa além de "nada com nada" era minúscula e teve gente que quase foi ao delírio jurando que, por um instante, viu a calcinha da moça.

Vou dizer:

Bia disse que viu!

(Disse que era colorida).

E Bia também disse que pegava liindo a Céu.

Ta booom, confeeesso,

eu também disse que pegava. Pronto!

Durante o show,

procurando mais adjetivos para a moça e me deparando com a sua já conhecida aversão a crooner, na verdade, a sua declarada anti-postura a figura da "diva" no palco, eu
olhei pra ela e a impressão mais sincera que me veio foi:
A Céu é das Olindas!

Em um repertório novo com ainda mais referências ao reggae (só faltou dizer à platéia, - fiquem na paz de Jah..), a moça de jeitinho leve, corpinho leve, poucas palavras, dança num ritmo auto-reggae desengonçado.

Parecia estar ali num círculo de amigos, cantando e dançando.

Dançando descompromissadamente, sem rigor, saindo do ritmo.

Falava com a platéia sem aquela dicção formal de quem fala em/ao público.

Nada disso. Falava como quem dizia, - Pessoal, a cerveja acabou, comprem gelo...

Pois é. A nossa cantora-revelação da "moderna" MPB, bastante popular no exterior, parecia estar numa rodinha reggae, parecia tomar umas no Bar de Aloma, parecia tomar a saidera com os amigos no Xinxin da Baiana e, no fim da noite, ir pegar aquele velho Rio Doce/CDU...

Para cantar a canção "Bubuia", do novo álbum, o "Vagarosa", Céu nos conta que essa palavra-título denomina aquela espuminha que fica por cima da onda do mar. Daí a espressão "vai na bubuia".

Pois bem. Céu é a própria Bubuia.

E não tem coisa mais Olinda do que uma Bubuia, tem?!

Bubuia - Céu (Letra)

"já que não estamos aqui só a passeiojá que a vida enfim, não há recreio

eu vou na bubuia, eu vou (2x)

flutuo, navegando, sem tirar os pés do chão365 dias na missão

eu vou na bubuia, eu vou (2x)
subo o rio no contrafluxoà margem da loucuraa fé que a vida após a morte, continua

eu vou na bubuia, eu vou (2x)

entoa uma toada em dia de noite escura,

na sequencia, na cadencia, na fissura,

eu vou na bubuia, eu vou suave bebendo agua na cuia

olho aberto, papo reto o peito como o samba

nenhum receio do lado negro da lua

vir me guiar, na bubuiaeu vou, na bubuia, eu vou..

o destino é um mar onde vou me desfazer

com o pente a deslizar na correnteza do viver

na bubuia eu vou..eu vou na bubuia eu vou.."

(Renata Santana)

Toc toc toc, Inferno Astral...

2009-09-15T09:57:00.000-07:00

Eu acho que finalmente estou ficando adulta...

é,

sei lá..

Estou ficando chata e sem paciência pra coisas que até um tempo desse poderia tirar meu fôlego...

Algumas coisas já não estremecem e nem congelam minha barriga, e

também não estou facilmente "arrepiável" como antes.

(arrepiável: S.F. pessoa dada a arrepios, obridada!)

Não sei o que se passa. Acho que o tempo passa.

Quando eu era criança, pensava que ser adulto era ir resolver coisas no centro da cidade.

(todo adulto ia resolver coisas no centro da cidade...)

minha mãe ia,

e voltava com as contas pagas e uma sacola cheia de frutas,

pêra barata maçã barata banana madurinha, e as uvas estavam de graça!

(...descasca esse abacaxi que a gente já come depois do almoço...)

Ela ficava com o busto vermelho por conta do sol e quando eu a abraçava sentia um cheiro morno de alfazema suíça.

E quando eu a tocava podia ver a marca dos meus dedos naquela pele vermelha.

Eu ficava ouvindo ela falar que aquelas uvas tavam mesmo de graça, e

alheia a todas as promoções,

só observava a marca branquinha dos meus dedos desaparecer naquele busto vermelho e cansado.

Adulto era assim.

Adulto tinha a mão suja de dinheiro, e

não colocava no SBT quando acabava a novela da Globo.

Há tempos resolvo coisas no centro da cidade.

Muitas coisas. Ene coisas.

Praticamente todas as minhas coisas eu resolvo la. Coisas e mais coisas.

Meu encanto pelo centro da cidade ainda não acabou, mas

o local perdeu um pouco do seu mistério.

Depois das frutas baratas,

eu descobri os livros baratos, aí o centro se tornou uma espécie de segunda casa.

Hoje é a minha mãe que me espera voltar do centro.

Mas não é isso.

É aqui dentro. Alguma coisa me irrita, e

tenho certeza que não é das "coisas" pra se resolver no centro.

Uma nuvem sombria,

séria, sisuda,

dessas que a gente olha olha olha e não enxerga uma forma engraçada.

Nada.

Ela fica só me encarando.

Eu fico só encarando ela.

Ambas mudas.

Eu tento ser amiga, mas ela me corta.

No fundo,

ela me cobra.

... e eu sobro.

Eu acho que to ficando adulta.

Mas eu sou adulta!

Não é isso,

algo em mim está envelhecendo...

O que penso:

- Toc toc toc, aqui é o inferno astral, gata!

pronto,

os astros enviaram essa nuvem chatonilda pra me vigiar.

Não tem como escapar,

Parece que tudo aquilo que tem a ver com a lua não adianta correr.

Em menos de um mês eu farei 23.

Pra mim,

22 23

não muda muita coisa não. Muda não.

Mais aí vem o porra do inferno astral.

(nuvenzinhas..)

Fazer a gente entrar em criste justamente quando você se convence que ter largado a terapia na adolescência foi a melhor coisa que você fez na vida. (!!)

Não, não, não, não...

o inferno astral existe, senhores.

É como uma cólica.

Antecede uma espécie de morte interior.

Sim, porque desejamos "muitos anos de vida", jus-ta-men-te porque o aniversário é uma espécie de morte.

Você está morrendo.

Vão dizer,

-eiiiita, é mais um ano de vida porque é mais um ano de vida...

Claro, senhores.

É um ano a mais.

Mas,

também é um ano a menos.

É uma troca.
;)

Todas as vezes em que o meu eu-atento percebe a chegada de mais um outubro..

ele manda torpedos pro meu eu-demente,

Aí eu não sei sobre o que eles conversam, tramam, combinam, mas

eu me sinto estranha.

(Olha a nuvem alííí!!!!)

A minha vida ganhou outros sabores, mas muita coisa já não importa mais.

Inferno,

astral,

cólica sem remédio.

Eu não sei por onde anda a minha lua nem os meus satélites, senhor.

....e eu nem cheiro a alfazema suíça, mamãe.

(Renata Santana)

Insônia

2009-08-27T19:03:00.000-07:00

Sem pregar os olhos.

Inquieta,
Sônia revirou-se na cama e furou os dedos com as velhas agulhas, as mesmas agulhas de toda juventude.

E então furou os olhos, as veias, o leite, os sulcos, toda a dor de cabeça e algumas manchas escuras da pele seca.

Descobriu fendas por onde passou preciosa e certeira a linha finíssima de seda azul.

E sorriu, e fez cócegas, e doeu, e chorou. Mas ela costurou toda dor.
Crivou seus tormentos e alinhavou, assim, com um nó bem forte, à saudade. Saudade a fiar.

No fim da noite, a cama molhada, se livrou daquela colcha de retalhos.

(e nem fez tanto frio)

Agarrou a si mesma, e finalmente,
Sozinha,
Ela dormiu.

Em Sônia,

faltava descobrir-se.

(Renata Santana)

Foi :) pra vc?

2009-08-25T06:47:00.000-07:00

...

Os românticos mandavam flores.

Os modernos telefonavam.

Os pós-modernos deixam scrap no orkut...

Você tem 112 caracteres pra falar da sua paixão?!

(Vence quem melhor engolir os espaços)

-Com emoticons, ou não.

(Renata Santana)

Inocência

2009-08-22T21:48:00.000-07:00

Ainda muito criança, na biblioteca do colégio, eu botei as mãos pela primeira vez em um dicionário de inglês.
Pura curiosidade. Muitos termos além do blue.
A primeira palavra que procurei a tradução foi bunda.
E a segunda,

cu.

Depois saí da biblioteca demente e astuta, saltitando com um livrinho cor de pastel da Ruth Rocha debaixo do braço.

Foi assim.

Suzana era de ferro, o absorvente, não!

2009-08-18T09:52:00.000-07:00

Sabe qual é a coisa mais ridícula em uma pessoa cair no chão?

A pessoa ta ali, perfeita e harmoniosa com o seu estado natural de equilíbrio. Pés no chão, gravidade, pé firme, andando, sandália bonita, “cheia de si” e de repente, perde-se toda essa relação com o equilíbrio e tomba no chão.
-Como? Eu tava andando normal, nem tropecei, quando vi já tava no chão....

Pois é. Temos que admitir que é muito “confortável” essa nossa necessidade de equilíbrio.
(Quem não ajeita um quadro torto na parede? Todo mundo ajeita, centraliza!).

A coisa mais ridícula em uma pessoa cair no chão é o fato dela sempre acreditar que nunca vai cair no chão. E quando esta ainda se encontra estatelada demonstra que,
Ops!
cair,
é hu-mi-lhan-te.
Claro. E isso tudo porque não admitimos nem aceitamos o desconforto do desequilíbrio.
Sim, o desequilíbrio parece incomodar, cutucar, irritar. Nos tira da segurança, da ordem, do aninho confortável do equilíbrio.

(Isso tudo pra dizer que situações inesperadas podem fugir em dois segundos com todo o seu senso de ordem).

É justamente nos momentos em que você está se sentindo mais segura, onde você está se levando finalmente a sério, que a vida vai e apronta uma marmelada com a sua cara.

(...)

Eu,
a protagonista desta história,
assistia aula na universidade hoje pela manhã,
muito adulta, debatendo e polemizando,
muito bem resolvida, muito experiente,
muito moderna, muito articulada,
muito falando de livros com o professor
,
quando de repente,
estava acuada na quadra de ginástica,
com vontade de chorar,
amarela,
naquela manhã na aula de educação física
na 5ª série,
em que o fluxo da minha menstruação veio danado pra catende com vontade de chegar.
(e vazou como um rio vermelho sem margens na minha bermudinha azul).
,
Mais uma vez o desequilíbrio.
Tudo bem que na universidade já não há m ais aquele tabu.
Mas a sensação de ter uma mancha imeeeeensa e vermeeeeeelha, bem à vista, na sua calça jeans é e sempre será humilhante!
,

Eu levantei e sentei
,
11h, a cadeira suja, a calça suja e uma reunião de trabalho ao meio-dia.
,
-Alguém tem um casaco?
(precisa dizer pra quê um casaco? Ok. Ta calor...)
,
-Ei, alguém tem um casaco pra eu amarrar aqui na cintura?
(precisa dizer mais? Uma garota amarela querendo um casaco pra amarrar na cintura?)
,
-Gente, pelo amordedeus, minha menstruação vazou na calça, eu preciso ir embora alguém tem um casaco???
(-eiiiiita, tadiiiiiiiinha, olha, fulana tem um lá na frente!!!)
,
Fulana faz uma cara de poucos amigos e solta um,
-tá!

(bixo, que mulher não é solidária a outra num momento desses? Não é só emprestar o casaco. É também dizer,
- aiii, olhe, vá pra casa com ele, não se preocupe, vai dar tudo certo, ai, vai, não fica assim, acontece, ta com cólica? Quer conversar? Assino teu nome na ata?)

Não, senhores, eu não tive direito a fazer manha nem a colo solidário.
O que há com essas mulheres?

Com o casaco rosa pink (em nada combinando com a minha roupa...) amarrado na minha cintura fui ao banheiro e só não chamei o absorvente vazado de arroz doce.
Depois de rodarrrr atrás de um rolinho de papel higiênico (sim, porque papel higiênico em universidade pública e água em bebedouro são coisas raras!), Eu saí do banheiro (ou seria fraudário?) devidamente “trocada” e 10% mais segura.

No ônibus, ainda fazendo cara de segura, me esforçando ao máximo, eis que ao tentar alcançar a carteira um absorvente suicida se joga aos pés do cobrador...
O cobrador olhou pra mim,
Eu olhei pro cobrador,
(aqueles dois segundos filhinhos da puta em que o mundo parece congelar)

O que você vai fazer se não manter a espontaneidade?
,
Risinho no canto da boca,
,
Aquele famoso:
-eita!
,
(Afinal, qual é o problema? Todos os dias eu estou com a calça manchada de sangue na bunda e absorventes suicidas saltam como pipoca na panela da minha bolsa e caem no chão em pleno CDU...).

É lógico que eu não ia deixar aquele rastro do meu desmantelo ali. Abaixei cheia de charme (ahh, o teatro...) e soquei o sacana de volta na bolsa.
Na minha cabeça,
- você é um Always muito mau, viu?! mau mau e mau!

Ao sentar,
Me deparei com outro grande dilema:
Se correr o bicho pega se ficar o bicho come (mas não foi esse), foi,
-Se a calça encostar na cadeira vai sujar tudo de sangue, se eu sentar em cima do casaco vou sujar a roupa da menina!

(God! Porque eu saí de casa hoje?)

Respirei.
Procurei uma cadeira afastada,
uma daquelas lá atrás onde você sofre todos os “catabius” que tem direito, e me sentei isolada e humilhada. Optei claro, por sujar a cadeira do ônibus da CRT.

Mas o Cão, que não é besta, atenta.
Aliás, o Cão é besta, né? É besta-fera. Então deve ser por isso que ele é mestre em atentar e fazer dos outros igualmente besta.
Mal sentei,
Avistei da catraca o homem mais bonito que eu já vi entrar no CDU!
Lembrava até aquele deputado estadual (começa com a letra R e termina com a letra O...hehe) que quando estagiei na Alepe,
ai!,
eu costumava comentar com as outras estagiárias sobre a sua beleza que estava menos no rosto e mais na postura!
(um homem com postura vale mais do que 10 simplesmente bonitões).
Lembrem-se,
Quasímodo era feio porque era corcunda!
Pois bem,
Em vão foi o esforço do meu pensamento para que ele sentasse bem distante de mim.
(pelo menos naquela manhã),
Mas como tudo estava mesmo obedecendo à ordem inversa, nem me espantei quando o carinha robusto e cheio de porte sentou justamente ao meu lado!

(Como assim, Bial?, E agora, José?)

Sou boba mesmo. A idéia de que quando eu me levantasse ele iria ver a cadeira toda manchada daquele sangue vivo me deixou desesperada!
Se a mancha não estivesse vermelha, no mínimo estaria “cor de burro quando foge” e,
ele poderia supor que aquilo ao invés de sangue era merda e eu,
estava toda cagada.
-Não, não, nãooooooooooo.

Sutilmente,
Abri a pasta, trá-lá-lá, arranquei uma folha do caderno, trá-lá-lá, fui disfarçando, ajeitando a franja, e da forma mais gatuna possível, durante um catabiu bem oportuno passei a folhinha pra debaixo da bunda.
Ufa.
Fiquei com aquela cara de puta-santa misturada com gato que engoliu canário.
Pensando, sinceramente pensando,
Como somos patéticos quando nos julgamos muito sérios e muito acima do bem e do mal.
Com a cabeça voltada para todos os compromissos, sempre pensando em resolver tudo pra ontem, em organizar, em deixar tudo pronto, em sermos reconhecidos, focando nossos pensamentos para o cotidiano útil, para formas inteligentes de aproveitarmos nosso tempo, em distribuir de maneira eficiente as atividades mais híbridas que fazemos e ainda não esquecer de tomar a porra da Vitamina C depois do almoço.
De repente,
A sua cabeça está 100% voltada para aquela folhinha cachorra do seu caderno barato que está cumprindo a inesperada função de não deixar rastros do desmantelo sanguíneo que está sendo o seu fluxo menstrual, ele que resolveu não somente burlar a data certa e vir mais forte que de costume, mas arrasar com a cara do absorvente e fazer de você a pateta do dia!
Que feliz, né?!

...

Com a cara mais pra fora da janela do que deveria, tentando sentir um ventinho na cara de ogra Fiona que eu deveria estar, me lembrei de uma amiga queridíssima que até aos 15 anos não podia usar absorvente.

Ela usava paninho.

Imagina a criatura ir ao colégio com um pano (sem direito a abas) preso à calcinha?
Aquele mondrongo na frente do short sinalizando tudo e mais um pouco.
E o estado de insegurança?
Sim, porque se vazasse ela não poderia simplesmente descartar o pano (uma vez que todos os panos eram devidamente lavados e re-utilizados por ela!)
Claro que tinha dedo de mãe nessa história, né?
Acontece que a mãe dessa menina não a deixava usar o absorvente porque não queria que a filha fosse até o mercadinho comprar o produto. Afinal, a vizinhança toda ia descobrir que a menina já era “moçinha”. E assim, os gaviões do pedaço já iam ficar de olho nela.

Nesse momento eu até ri, pensando, que logo essa era a melhor parte em se tornar “mocinha”.

Um pouco antes da minha parada, o bonitão robusto, com os cabelos molhados e barba recém feitíssima desceu. Foi bom. Até porque eu já estava zonza com o cheiro do perfume dele. Irritante de forte. E eu estava sensível. Argh.

Quando cheguei em casa, muito aliviada (porém, atrasada) cumpri toda a sessão higiene e saí correndo nova, limpa e cheirosa pra tal reunião ao 12h:00 (e que na verdade eu cheguei de 12h:40, mas com a justificativa acatada por todos, obrigada!).

Fim da reunião. Fim das obrigações diurnas. Um sol lindo, uma tarde linda no Bairro do Recife Antigo e a inesperada notícia de que o escritor pernambucano Raimundo Carrero estaria ministrando uma de suas oficinas sobre a construção da narrativa, gratuitamente, no auditório da Livraria Cultura, no mesmo bairro.
Claro, eu e mais 4 amigos fomos assistir esta aula.

Raimundo Carrero nos falava sobre algumas técnicas na construção da ficção e,
entre elas,
a presença do chamado “Eu - alter ego” . Segundo Carrero, o alter ego é uma forma do autor contar/revelar as verdades dele, mas usando um nome diferente para o personagem.
Quando o autor revela a sua história, seus segredos, assinando com seu próprio nome ele está usando o chamado Eu - confessional, mas,
Se usar um outro nome qualquer que não o seu,
Se trata do Eu-alter ego.
Pois bem.
Em seguida, Carrero nos pediu para, em cinco minutos, escrever em cinco linhas uma história usando o Eu - alter ego.
(reiterando: aconteceu com o autor, mas ele dá outro nome ao personagem)

Num dia como esse eu tinha material de sobra, né?
Fim dos cinco minutos e surgem às cinco horas de penúria vividas por Suzana, em cinco linhas – lidas por mim em voz alta para aquele auditório lotado:

“Dona dos seus próprios passos, das horas, dos semáforos. Absoluta e segura com a força dos seus vinte e poucos anos, Suzana de repente, voltou a 5ª série. Recuada na universidade como um bichinho sem graça, escondendo a mancha vermelha que ousou atravessar a calça jeans. Suzana era de ferro. O absorvente, não.”

Foi aprovado.
E eu fiquei muito contente, mas,
Achando uma coisa, no mínimo, estranha:

Eu corri pra esconder isso durante toda a manhã e além de revelar (através do alter ego) para aquela platéia de escritores, estou levantando bandeira aqui no blog também.

Estou muito confortável aqui na minha cadeira relatando tudo sem vergonha nenhuma.

Arrá!,
Meu equilíbrio foi devolvido!
Por isso, eu estou muito confortável. Saí do caos e voltei à sensação de ordem.
Nós e a nossa eterna relação com o equilíbrio...
Não tem ninguém olhando pra minha calça, eu não estou preocupada com folhinhas cachorras na cadeira, com o casaco rosa pink, com absorventes suicidas ou a cara do cobrador...

No meio da tarde, falando sobre Suzana,
(construindo Suzana pra falar de mim),
O equilíbrio voltou macio e percebi o quanto é bom não ser de ferro.
Ou não se preocupar tanto em ser de ferro. Porque quando você perde o seu chão duro e seguro e vai com a cara no chão,
fica mais fácil pra se perdoar!

-Suzana,
Não queira ser de ferro,
Deixe isso para as coisas insolúveis, chatas, industriais, artificiais (e ainda assim fuleiras),
como os absorventes femininos.

Renata Santana

Difícil...

2009-08-17T20:00:00.000-07:00

Difícil, hein?
Aonde eu penso que vou deixando mofar um post aqui há mais de 10 dias? Confesso que ta sendo bem difícil tocar a minha vida real e ainda sentar na frente do computador para postar no blog. Os amigos já estão até puxando a minha orelha tal qual eu avisei.
Nem comecei e já quero avacalhar. Nem créditos pra avacalhar eu tenho, ainda...

Acontece que este mês de agosto já entrou (como eu esperava...) com tudo. Bombante. Me arrastando para lá e para cá em mil atribuições sem intervalos para preguiçinhas espertas.
Isso é ótimo! Pique é comigo mesmo!
E preguiçinha também...
Por isso, aquele horário clássico para escrever que tem o nome híbrido de “tarde da noite” (é tarde ou é noite?) foi devidamente preenchido com meu soninho. nham...

Dentro dessa minha famigerada meta de me tornar uma mulher organizada, tive até a pachorra de formular uma planilha com os horários das atividades. Nela, os itens
“atualizar/checar a vida virtual”, bem como, “escrever, ler, transcrever dos rascunhos,” aparecem ambos após às 23h.

A intenção era alimentar o blog, dar atenção a outros blogs, aos amigos orkuteiros, sites queridos. E isso com uma margem de tempo para o espaço gasto na trilha do hipertexto e todos os sem-números de links que se vai entrando.
(E olhe que neste item eu nem inclui “checar email” porque esta atividade é tão 24h que ela é um item atemporal e vitalício!)

Para escrever, claro, eu não me impus horários. Escrever eu escrevo escrevo escrevo...
Mas coloquei horários, sim, para trabalhar esta produção.
E é assim, é?
Nasce na hora que quiser e fica por aí zanzando? Nãooooooo, minha filha....
Horário pós 23h: sai tudo de suas plataformas langanhosas beira de papel da estrela e vai tudo ficar biito e cheiroso no computador.

(Até aí aplausos pra mim.
Mas na prática é tapa aqui descobre ali).

Este horário, como eu já disse, vem sendo gradativamente preenchido com meu soninho gostoso (e fudido de cansado...). Aí a vida virtual já começa a cobrar e fazer barraco na sua vida real, enquanto a minha bolsa outrora limpa e “só com o essencial” vai se enchendo novamente dos amigos “papeizinhos avulsos com letras doidas”. A vida vira de novo aquela confusão que na hora do troco você quase entrega um poema ao cobrador ao invés dos dez centavos...

Deu né?
Deu pra ver que eu estou tentando. Eu juro que estou. É claro que nos dias de menos cansaço eu me dedicarei menos a Morfeu (ou é ele quem se dedica a nós?) e cumprirei os horários com suas respectivas atividades.
Afinal, eu ouvi dizer que blogueiro não dorme. Eu durmo. Afinal, sou chic, moderna e tenho planilha com horário estabelecido para este item.
(Planilha de Excel pra hora de dormir? E pra sonhar, também, mulher moderna?)

A que ponto chegamos?

Renata Santana.

Tudo aquilo de que me despeço, sempre me despedaça.

2009-08-05T20:36:00.000-07:00

(Ou ensaio sobre o desapego..)

"Tanta coisa

entre os dedos

e s c o r r e

sem significado,

vaga.

..não fosse o meu desespero diante da sutil partida

dos morangos mofados, ou
dos cílios que caem de madrugada".

.....

Sim, senhores.
Eu estou praticando o desapego.
E isso não é porque está passando uma novela "da cultura espiritualizada" arebaba no horário nobre. Sempre me empolga quando alguém diz:

- precisamos ser mais desapegaaaaados, rapaz. Os orientais é que tão certos!!

Mas depois de assentir com a cabeça e dizer prontamente,

- Num éeee...

..volto-me atentamente para o meu "espírito ocidental" e concluo que,

tá,

mas eu sofro de um outro tipo de materialismo. Não é raro, eu já conheci uma porção de gente assim!
Sempre fui visitar aquelas casas de brechó no centro da cidade e me deparava com um monte de gente que tinha mó cara desta minha "síndrome".

Certo dia até um senhor gordo, de suspensório, e com a pontinha do bigode arrebitada eu avistei..
Parecia um marechal daqueles dos livros de história (se não fosse a pastinha de funcionário público..). Tomamos um deliciosissimo licor de jenipapo servido pelo dono do estabelecimento e comentamos o charme de uma madeira inglesa. Dei mais dois giros e quando percebi, ele já tinha ido..
Pois bem. Apesar de não me vestir de maneira alegórica- como o nosso amigo marechal - sou facilmente seduzida pelo vestígios do passado.

E além disso,

dou trabalho pra me desfazer das coisas.
É como se desse para conviver material e harmonicamente com o passado.

Não crio muito caso em perder o celular, a bolsa, a carteira com todos os cartões (como se fossem muitos..rsrs), mas venha me dizer que sumiu aquele saco plástico cheio de provas da segunda série!!

er..

bom, aí após uma senhora reforma esse mês aqui em casa,

a minha meta de ser de agora em diante -mais do que nunca- uma mulher organizada!

Eu:

Desentulhei tudo, ponderei, dividi tudo em seus significados práticos ("funcional", no discurso das empresas modernas), sentimentais e necessariamente nostálgicos. Tudo bem. Esta terceira categoria é uma autofalácia para poder, dentro dela, sair jogando aquilo que estava difícil de se desfazer.. hehe,
mas aí eu fui mais esperta e subdividi a categoria em "absurdamente necessário para nostalgias - mostrar para filhos e netos-". Pronto. Aí ficou mais fácil.

Chega de bagunça e um sem número de velharias "insocáveis"!

Foi difícil, afinal, eu desconfio que essa síndrome é mais do que congênita, é hereditária.

Posso ter culpa no cartório, mas nasci e cresci numa família tão igualmente desligada no avançar do tempo que é comum encontrar nas minhas fotografias de "matuta" ou seja, no período junino, a decoração da casa repleta de enfeites natalinos.

(...)

Não é pra rir, mas

logo nas primeras caixas abertas durante a limpeza encontrei um jornal com um listão de vestibular, guardando o nome da minha tia (circulado de caneta Bic), aprovada em serviço social pra UFPE..

Hoje ela tem 6o anos e trabalha no INSS de São Paulo..

(...)

Entre cadernos escolares, agenda com o nome de todos os paquerinhas do colégio,

fichas da faculdade (da minha, dos amigos e também as de todos daqui de casa, multiplique!),

agenda telefônica que sequer tinha números com o "3" na frente,

fitas k7 arranhada e,

fitas vhs (vermelhinha "Basf", com todos os filmes e clips pela metade..),

fantasias de carnaval (e o tecido original também..)

e até,

a saia que eu usei no meu aniversário de 1 ano (...)

Dica: Faça a pergunta "pra quê isso?" e você será muito mais feliz!

(Já estou me sentindo dando consultorias por aí.)

Mas devo confessar,

de tudo, o que doeu mais...

foi esta outrora elegante vitrola da Polyvox. Segundo meu pai, ela era o "must" do momento,

De acordo com a minha mãe, ela era "a bila" da técnologia.

Meu primeiro CD eu ganhei aos 8 anos, mas nunca deixei de ouvir o "bolachão" e, esta vitrola ainda deu caldo e me possibilitou isso até os meus 16.. quando ela já não aguentou mais e saiu despencando em pedacinhos (a agulha foi a primeira..). Segundo a maioria consultada, era sem concerto.

Aí eu mantive a danada socada no meu quarto até ontem. Mas agora chegou seu dia..(Epa! só ela, dos vinis eu não me desfaço, aí é suicídio!!)

Outra peça clássica é este piano. Desafinado (todo fudido mesmo..), ele ainda não foi dispensado, mas espera a reforma acabar definitvamente para encontrar o seu destino.

ele sempre encabeçava a lista de duas categorias, "sentimentais" e "necessariamente nostálgicos". Mas agora ele se lascou de verde e amarelo (ou marrom imbuia descascado).

Na minha cabeça foi bem complicado porque devido ao tempo eu já o considerava parte da família. Agora eu o vejo mais como uma coisa morta que precisa descansar..

-Confesso que estou sentindo uma leveza bem maior. Sim, eu ainda sou uma saudosista incorrigível. Mas hoje há outras (e diversas) formas de agrupamento da informação, outras plataformas, essa vida ta um looping, ela me pede passagem e eu preciso estar disponível!

Além do mais,

pra quê serve uma revista com anúncios de ovos de páscoa de 1997?

(Renata Santana)

A Gata sou eu...

2009-07-30T11:20:00.000-07:00

“Ela comeu meu coraçãoTrincou, mordeu, mastigou, engoliu, Comeu, o meu, Ela comeu meu coração, Mascou, moeu, triturou, deglutiu, Comeu, o meu..” (trecho de “A Gata Comeu”)

Antes de alguém dizer que eu estou me autointitulando “gata” por aí, explico.

Este título tem suas razões bem particulares, e digamos, começa a partir de uma gozação da minha espirituosa família para com esta caçula de 22 anos.

Pois quando esta caçula tinha 21 anos, apareceu pelos arredores de nossa residência uma gatinha muito muito fraca.

-Minho... min, miiiin...

Nem miava direito. Não proferia um “Miau” sequer. Pequena, encardida e frágil.

Pois bem. Logo foi adotada pela família.

Lembro que cheguei a noite da faculdade e me deparei com aquele langanho em forma de gata dormindo na área de serviço com um pires de água do lado. "Não vai durar um dia", pensei.

Recebeu o nome de Cíntia (em homenagem a uma das crianças do bairro).

Passados uns dias (“detefon, almofada e trato”), Cíntia começou a ficar forte e crescer. Surpreendeu a todos se tornando uma lapa de gata bonita e.....boémia!

Sim, todos os gatos (até os exessivamente preguiçosos), são boémios, notívagos.
É inerente a raça.
Madrugar por sob os telhados seduzidos pela lua e por todas as asas da noite.
(ai...)

Mas, Cíntia começou a avacalhar.
Saía a noite e voltava diiiias depois. Muitos dias vagando, sumida. Estroina que era.

Quando voltava pra casa, chegava tão silenciosa que todos só percebiam a sua presença quando o sol já estava alto. Aí ela se espreguiçaaaaaaaaaaava como só só os gatos sabem se espriguiçaaaaaaaaaar e dormia o dia todo.

Ficou nessa vida boa até que... saiu e não voltou mais! Nunca mais.

Bem, aí começou, né? Era só esta caçula que vos escreve sair para as madrugadas eufóricas e enfurecidas destes 20 e poucos anos para ser alcunhada (injustamente) de Cíntia.

Eu dormia o sono dos justos (e ressacados) aí quando acordava, vinha o primeiro engraçadinho:
- menino, “Cíntia” chega tão silenciosa que a gente nem percebe, chegasse de que horas, Cíntia?

E mais. Diagnosticaram a minha síndrome de boémia crônica como uma espécie de “cintianismo”. Humpf...
Hoje, todos da minha família perguntam:

- E Cíntia, como vai?

Não, senhores, eles nem se lembram mais da primeira Cíntia. O bichano mesmo.
A Cíntia é,
Ex-clu-si-va-men-te, eu!
A gata, sou eu.

E essa é a minha história.

Renata Santana

Porém, já nascemos livres...

2009-07-28T19:45:00.000-07:00

Uma gata.

cheia de histórias.

E não só isso.

Uma mulher cheia de palavras, palavrinhas e palavrões.

Esse blog surge como mais uma alternativa de organizar a bagunça dos meus pensamentos.

Não quero dizer que estou pondo ordem em nada.

Mas quero progredir mentalmente (ordem e progresso?)

Talvez isso se dê através de muita muita muita explanação, escólio, anotação.

E como já não suporto guardanapos rasgados dentro da bolsa (outra bagunça, aliás..)

Me rendo ao blog!

E, por favor, puxem a minha orelha virtual se eu começar a relaxar por aqui também!

Continua a lei da subversão (subversão com lei? isso não foi bonito..)

maaas,

como estou cheia de me perder,

agora,

eu me encontro aqui!

Fica a dica.

E não só a dica,

mas os poemas, textos, crônicas, contos, haikais, impressões, diário de bordo (seja navio ou ônibus) e toda e qualquer produção desta gata. Cheia de histórias.

E não só isso...

Abraços aos que virão,

Renata Santana